le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
On dirait noir et gris, et dessous peut-être du béton sûrement gris et noir, on ne sait pas, par endroits il y a du blanc écaillé, ce n’est pas l’air marin celui qui donne le bleu clair au bleu foncé des volets, on ne sait pas, on dirait peut-être c’est ça ou pas, la rouille collée sur la poignée de Continuer la lecture#40jours #00 Peut-être
Je veux saisir l’insaisissable de ta présence derrière la porte, la porte de derrière ainsi nommée, la porte de l’enfance, les aboiements insupportables des chiens et puis plus rien, plus de chiens, mais des chats dont l’odeur subsiste dans la véranda, les plantes, tes plantes ne sont plus arrosées, le babyfoot est recouvert de poussière, la voix des enfants et Continuer la lecturevers un écrire/film #05 | l’insaisissable
Vibrez d’impatience pour la paix, arrêtez les écrans, le flux incessant des informations des marchands d’angoisse, écoutez la parole du vent sans commerce, ayez l’humilité du rien comprendre, gardez l’espoir, désactivez l’actualité, vibrez pour la paix.
Un flacon vide vaporisateur de parfum, décoré de motifs floraux, couronné d’un bouchon ciselé, une étiquette « eau impériale déodorante Guerlain » ; un bouddha blanc ; un autre flacon de parfum vide « Tropicaron 100 ml 80 % vol, sent la vanille, les îles, le bouchon est enveloppé d’un petit morceau de tissu madras dans les tons orangés ; un petit arbre de pierres multicolores, Continuer la lectureautobiographies #12 | coiffeuse marbre rose, dessus dessous et à côté
Rouge du présent, rouge du passé, le châle de tous les instants, celui des retrouvailles à la fraîcheur de la nuit tombée, posé sur ses épaules, allongé sur ses jambes, il voyage avec elle toujours. Transparente, quand elle marche on devine sa silhouette longiligne, la robe en lin blanc virevolte, aérienne elle va s’envoler. Dans le tiroir de velours les Continuer la lectureautobiographies #11 | quelquefois démodés
Elle est née, elle n’a pas choisi. Elle écrit sur deux carnets, celui-ci et un autre pour raconter d’autres endroits à un autre endroit. Les portes coulissantes s’ouvrent sur les ombres des passagers. Elle regarde le faux carrelage qui brille comme un lac gelé, les valises glissent en patinage artistique. Elle a du mal à retrouver sa chaleur, fatigue d’une Continuer la lectureautobiographies #10 | ELLE n’a pas choisi
La porte de l’armoire impossible à fermer, toujours ouverte, la grosse clef juste à côté, tant de linge entassé, des draps des couvertures, des taies d’oreillers, du blanc trop de blanc, au fond un carton, dedans des ventouses, objets interdits à l’enfant. Par tous les ciels des quatre saisons, elle est refermée sur une petite cave très noire sans fenêtre, Continuer la lectureautobiographies #07 | portes-mémoire
De n’importe quelle couleur, orange, bleue ou tagués par des artistes inconnus tu rêvais d’être comme eux dans le mouvement du vent, dans les bruits des moteurs, te réjouir des sifflements stridents des freins, les entendre encore respirer au repos et repartir toujours repartir, les trains tu les prends à bras le corps, enveloppés de toutes tes idées, décorés de Continuer la lectureautobiographies #06 | les rêves n’empêchent pas les trains d’avancer
Sur la première page, celle un peu épaisse, une liste de courses est griffonnée, c’est un petit carnet répertoire, plus haut que large, il est dans le tiroir du bas de la grosse armoire, quelquefois elle tire le tiroir, pas facile, il faut se pencher, elle a de plus en plus de mal à se pencher sur ses souvenirs, quelquefois Continuer la lectureautobiographies #04 | dans le tiroir de l’armoire
Celui déraciné par la tempête, couché sur la route il empêche le docteur de venir assister sa naissance, scié, découpé, il devient un petit lit aux barreaux polis, doux au toucher de ses petits doigts, transformé pour la protéger, allongée elle le contemple ; celui des Landes, celui qui sent, celui qui s’appelle Pin, avant de le rencontrer elle le lit Continuer la lectureautobiographies #03 | toujours un arbre