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Esther se brosse les cheveux, assise sur sa petite chaise dorée, face à la coiffeuse où repose le grand miroir. Il y a le grand voile posé dessus, le voile bleu en soie qui appartenait à sa mère et c’est peut-être pour ça qu’Esther pense qu’elle voit mal, à cause du flou du voile sur le miroir. Elle se brosse Continuer la lecture#anthologie #08 | Le miroir
C’est un rituel le soir. Fermer les rideaux de velours, prendre la tisane dans l’autre salon, y allumer la petite lampe derrière la porte et deux bougies dans le grand salon. Boire la tisane dans cette semi-pénombre et ne plus voir la rue mais mon antre et ses ombres et les fumées de la bougie que j’ai appris à comprendre Continuer la lecture#anthologie #07 | Rituel et fantôme
C’est le reflet dans la fenêtre. C’est mon reflet dans la fenêtre. J’apprends à me regarder en détournant le regard de tous les grands miroirs qui peuplent mon appartement, mais la fenêtre, je l’oublie. Je regarde à travers elle, les enfants dans la cour de l’école, les chiens dans le square, les passants qui jettent leurs bouteilles dans le grand Continuer la lecture#anthologie #06 | Au bord de moi-même
Habiter ou résider ? Comme un foyer de braises. Foyer. Feu. Sans foi, ni loi. Sans feu, ni lieu. Je n’habite pas vraiment. Tout au plus je réside, quand je me résigne, fardeau des enfants de migrants. Je sens mes braises chuinter, quand je tente de prendre mes marques. Je me fais aux cris des mouettes et au vent froid Continuer la lecture#anthologie #04 | Habiter ou résider ?
Il est où ce timbre? Je sais que j’ai des timbres, quelque part, parce qu’on ne peut plus les acheter à l’unité, on achète un carnet, un carnet de timbre, dix timbres, et que je n’ai pas utilisé dix timbres, puisqu’on ne poste plus jamais rien, d’ailleurs le prix a fortement augmenté, ça m’a tellement surprise que je me suis Continuer la lecture#anthologie #03 | Le timbre
Il y a cette porte partant du couloir qui donne au milieu de la pièce, vue sur la grande porte fenêtre avec les rideaux de velours bleu, ni fermés, ni ouverts, voit-on dehors du dedans ou voit-on dedans du dehors ? La cheminée sur un coin de mur, sans antre, avec son carrelage, c’est original, un carrelage gris et bordeaux, Continuer la lecture#anthologie #02 | Le vieux salon
Où étais-je avant de naître ? dans le ventre. Je ne m’en souviens pas mais j’ai dit que je m’en souvenais. J’ai été pressée d’exister. Avant le ventre, je ne sais pas. J’ai mis des coups. J’ai frappé. Avec les pieds. Je me suis retournée. Deux fois. J’ai fait grossir ma mère. J’ai grossi. Je me suis bien nourrie. J’ai Continuer la lecture#anthologie #prologue Où étais-je avant de naître?
Elle a les clefs d’un appartement, dans un vieil immeuble décrépit. Au troisième étage. Sur la porte il y a une plaque, avec un nom qui n’est pas le sien. Il manque une lettre. On ne sait plus chez qui on est mais on sait que ce n’est pas chez toi. Elle a un seul jeu de clef. Le propriétaire Continuer la lecture#L6 Ouvre-moi la porte
On m’a offert il y a deux ans un carnet. Un journal. Pour « faire de sa vie un roman. » « Parce que tu aimes écrire! » Est-ce qu’on offre des peintures à lettres aux gens qui aiment peindre ? Et des boîtes de capotes à ceux qui aiment baiser ? J’ai dit merci, je crois. Tous les jours une question était posée. Continuer la lecture#P6 | Plus personne
Aujourd’hui. Deux ouvriers sont assis sur une montagne de gravats. Il y en a un qui fume une cigarette. L’autre regarde les gens – les femmes, peut-être. Avant, c’était un bâtiment. Maintenant, c’est de la poussière. Demain ce sera peut-être de nouveau un bâtiment, avec des enfants qui crient et des vieux qui s’ennuient. Tout ça grâce à leurs mains. Continuer la lecture#P6 | Livre des jours.