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Je l’ai connu alors qu’il avait déjà été desséché par la vie, par les voitures qui passaient toujours sans le voir, par les passants, qui, depuis le pont creusé dans la falaise qui le surplombait, jetaient leurs papiers de bonbons à mâcher, par le temps qui passe toujours et couvre la réalité de quelque chose de gris, la poussière qu’il Continuer la lectureautobiographies #03 | l’arbre banc vieux
Premier jet : ICI Elle y était arrivée Qui est ce elle ? Où ? Elle savait tout maintenant. Alors elle n’est pas arrivée dans un endroit mais elle est arrivée à faire quelque chose, découvrir une vérité ? Une phrase vraiment cliché. Qui veut tomber comme une sentence mais qui tombe à côté, non ? Elle y était arrivée et devant la mer Continuer la lecture#L13 La treizième revient, c’est encore la première
Elle avance sur des mondes qui se superposent, c’est tout ce qu’elle connait, elle marche sur un sol palimpseste, elle marche sur un sol aux mille feuilles, aux mots rayés, soulignés, elle marche sur un sol aux feuilles chiffonnées, à tâtons, elle avance et peut affleurer d’autres réalités, des mondes qui émergent, sous d’autres, des mondes comme des plaques sismiques, Continuer la lecture#L12 | Une phrase longue
Non pas un roman qui raconte une histoire, non pas un roman qui ne raconte qu’une histoire, non pas une fille faible, non pas une fille soumise, non pas une terre battue, non pas un suicide, non pas un meurtre passionnel, non pas une pierre jetée dans la mare, non pas de la haine envers l’ancien dominant, non pas de Continuer la lecture#L11 | non pas
Elle avait cette image, toujours avant de dormir, une sorte de film, aux couleurs passées, comme un enregistrement ancien, dans lequel elle descendait des marches, seule, elle ne savait pas d’où elle venait, elle descendait ces marches en colimaçon, en fer, blanc, et elle arrivait dans un jardin, l’herbe y était folle et verte. Ses rêves en avaient la couleur. Continuer la lecture#L10 | tentative d’épuisement d’une vision
Alfa : métonymie, le fer pour l’épée, la graminée pour le tissu, les mains nord-africaines les tissent et en recouvrent leur sol, des rectangles de tissu, fin mais solide servant de couche ou de tapis Butagaz : diminutif bota, la marque pour le nom, bombonne de gaz utilisée pour cuisiner avec des réchauds ou apporter la chaleur l’hiver aux maisons Continuer la lecture#L9 | 7 objets autour du personnage
C’est une photo dont on a coupé les quatre angles, peut-être pour l’ajuster à un quelconque album de famille, au dos un tampon marquant la date du 02 octobre 1992, au recto, trois enfants, photo de famille surement, des frères et une petite sœur ou alors des cousins, enfin en tous cas deux garçons et une fille, elle plus petite Continuer la lecture#P9 Il y avait trois… non… quatre photographies.
Elle avance sur des mondes qui se superposent, c’est tout ce qu’elle connait, elle marche sur un sol palimpseste, elle marche sur un sol aux mille feuilles, aux mots rayés, soulignés, elle marche sur un sol aux feuilles chiffonnées, à tâtons, elle avance et peut affleurer d’autres réalités, des mondes qui émergent, sous d’autres, des mondes comme des plaques sismiques, Continuer la lecture#L8 écrire en mouvement, en respirant une seule fois
Elle était étendue sur une natte au sol, elle n’en distinguait plus les couleurs criardes que la nuit semblait avoir avalées, elle s’imaginait avalée elle-même par l’obscurité autour, l’obscurité que seuls les bords de mer connaissent, quand les eaux et les cieux tissent une nuit multidimensionnelle. Par une des fenêtres, elle distinguait cet écran noir, sans étoiles, c’était un soir Continuer la lecture#L6 C’était à Tipaza, aux environs de Cherchell
Sentir les hurlements du ventre tirailler, prêts à faire éclater les coutures du corps, prêts à faire craquer les fils de l’écheveau, et l’âme de tomber comme on perd les eaux. La sensation récurrente de perdre son corps, et de se perdre bientôt, rend instable le réel, plus rien n’est tangible, ni soi ni l’autre et que peut l’autre quand Continuer la lecture#P5 ça hurle à l’intérieur