Archives des auteurs : Laurent Stratos

Les deux tanches presque immobiles sous le pont de l’voie, ce tableau. Le goudron fondant, qui collait aux tongs et aux pieds. La terre noire des marais, son odeur de tourbe. Le fou dans son bleu de travail qui nous faisait peur. Le grand dogue allemand beige du garage, l’accélération de nos pas. Le parc, les enfants heureux et criants, Continuer la lectureautobiographies #14 | les deux tanches→

Autobiographie #12 / Promenade au Zoo…m Les serviettes écossaises, six peut-être huit, sont rangées à droite des couverts, fourchettes, couteaux, cuillères à café ou à soupe, tous en métal argenté, sauf lui. A côté, il y a le couteau au manche noir en corne, dans lequel vient se ranger sa lame et à l’opposé, un tirebouchon. La tête de bouquetin. Continuer la lectureautobiographies #12 | promenade au Zoo…m→

Elle regarde la photo, sur la cheminée. Elle se demande ce qu’il fait, s’il va bien. Elle a lu le journal. Elle attend. Elle ne sait pas qui peut l’informer. Elle prie, qui ? Elle ne le sait pas. Elle entend la petite jouer dans la pièce d’à côté. Est-ce qu’elle se souvient de son père. Et sa sœur ou son Continuer la lectureautobiographie #10 | elles→

Entendez-vous ? Quand il me prend dans ces bras, qu’il me parle tout bas, je vois la vie en rose ; je l’entends chanter, elle est dans la cuisine, près du poêle à charbon, je sens le pain perdu, elle chante une chanson de Piaf, elle chante bien, posé sur la table en formica imitation bois, ses ustensiles, le saladier dans lequel Continuer la lectureAutobiographie #9 / Entendez-vous ?→

La porte donnait sur un couloir ; l’odeur de meubles anciens, d’humidité, de livres et de poussières ; le froid était aussi là l’hiver, ce froid des intérieurs ; on venait du dehors frigorifié ; arrivé chez eux à l’abri du vent, on était saisi par ce froid différend ; comme  si la déception de ne pas arrivé dans un espace chauffé descendait encore plus Continuer la lectureautobiographies #08 | chez eux→

On prenait le cent vingt-six, en bas. Le voyage durait peut-être trente minutes, ce temps me semble aujourd’hui avec mon regard d’adulte réaliste, à cette époque-là, il devait durer plus d’une heure. On descendait du bus, on traversait le square, les arbres, les arbustes, le gazon, le vert. On traversait le pont au-dessus du périphérique, on tournait. Au soixante et Continuer la lectureautobiographies #07 | portes de couleur→

Deux yeux jaunes, le monstre passe, je devine une masse derrière, au moment où il nous dépasse, nous tremblons, tout tremble, tout grince, je colle mon visage contre le pull qui me protège de la tôle, mes yeux se ferment, un autre monstre arrive, celui-ci n’a qu’une lumière, son cri est plus strident, il va encore plus vite, quand il Continuer la lectureautobiographies #06 | yeux jaunes, estafette bleue→

–        Calenzana , Picciu café, juillet 198*. Une nuit d’été, une nuit bleue, une place, un café, les clients en terrasse rient, crient, les personnes qui sont à l’intérieur accoudé au comptoir sourient, parlent, mais on ne les entend pas, des garçons en tee-shirt, des filles en robe, ils sont beaux, elles sont belles, il fait chaud. Le ciel est illuminé Continuer la lectureautobiographies #04 | ouverture au bridge.→