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Elle apparait soudain au petit jour dans son écharpe grise, coule comme lave scintillante entre les montagnes — verrues protectrices, pans de terre couleur terre, jaillissent dans la rivière de tôle et le magma des hommes — incohérente et volubile qui surprend par les côtés, par l’arrière, qui offre au voyageur sa fièvre, ses trottoirs instables, ses vestiges de sang, Continuer la lecture #anthologie #12 | de quelques apparitions
Il avait suffit de quelques contractions espacées de quelques secondes Voici comment faire ce qu’il faut faire pour repérer le bon moment disaient les papiers Il était prêt à sauter dans la voiture je m’étais jetée dans le canapé brun Il avait compté avec moi les secondes J’avais repéré la suite des évènements dans les films Rien ne se passait Continuer la lecture #anthologie #11 | dans la Golf
Elle est morte aux environs de 1910. Elle est brune, elle est blonde, elle a les yeux gris. Elle nait dans les vignes aux pieds du Canigou. Elle nait sur les rives de la Têt. Elle nait en France et elle nait en Catalogne. À 42 ans, elle se marie avec Henri, cultivateur. Elle prend son nom. Il lui donne Continuer la lecture #anthologie #10 | Victoire
vous êtes sûre?, après on regrette, vous êtes sûre?, réfléchissez!, pourquoi vous n’avez pas réfléchi?, réfléchissez!, vous avez 12 jours ouvrés pour réfléchir, elles regardaient les murs blancs la petite plante en plastique la fenêtre fermée la poignée de la fenêtre la petite table en verre avec ses magazines, les murs blancs à nouveau, blanc frai qui écrase, blanc sûr Continuer la lecture #anthologie #09 | salle d’attente
Elle le suit dans le couloir alors que l’enfant drapé pousse ses pas vers l’avant. Le sol grince en flottant. Bois humide et papier peint jauni. Elle aperçoit la fin du couloir au loin par dessus la tête de M au galop. Quelque chose a lieu là-bas. Les portes à droite se répètent en dissimulant des rumeurs. Tout est vif. Continuer la lecture #anthologie #08 | chambres sur chambres
mardi 24En dessous des tâches et des notes d’intention, savoir qu’une route s’est activée. La matière s’approche. Elle décidera sans moi d’arracher l’écriture au temps et à l’espace. Elle est dans un train, personne n’est au courant — maintenir les épaisseurs du quotidien dans leur ignorance. La sentir sans l’attendre. Croire qu’elle arrivera à l’improviste, qu’elle n’arrivera pas. Lui faire Continuer la lecture #anthologie #07 | La lumière a tous les droits
(juste avant ça : https://www.tierslivre.net/ateliers/anthologie-05-la-femme-auguste/) Les objets dessinent des silhouettes isolées, tentent en vain de se rassembler dans le bleu de l’aube : tasse, sucre, drap de lin, pot de confiture. Soudain elle connait chaque chose, le lustre, le guéridon, l’armoire, et chaque chose est seule. La poussière n’est qu’un amas de particules seules, agitées pour rien. L’homme qui dort Continuer la lecture #anthologie #06 | La femme-Auguste juste avant
Je sus avant même la sortie de mère marcher sur ta tête. Je suis celle dont on mordit la naissance alors que dejà morte. Collée contre l’homme qui m’empêcha de me parler, je roule dans l’histoire comme un de ses fils, devant toi pas prénommée moi. Je suis celle qui donna nom à l’oubli d’elle. Je suis l’homme qui mangera Continuer la lecture #anthologie #05 | La femme-Auguste
3 Hansel et Gretel provoque encore chez moi une terreur insupportable, poisseuse. La maison comme un piège. 4 Réveillon de Noël. Il faudrait être, parait-il, ce soir là plus qu’un autre, à l’abri, dans la chaleur d’un chez soi (La petite fille aux Allumettes). 6 Atelier, étymologie : rassembler un tas de bois pour en faire quelque chose. L’atelier, c’est Continuer la lecture #anthologie #04 | habiter
La poubelle n’avait rien dit. Elle était pleine, simplement pleine, posée sur le sol de la cuisine. Elle m’encombrait. Jusque là elle ne m’avait rien fait. Je n’aurais pas eu l’idée de jeter le sac poubelle avant ce moment-là. Il y avait eu pourtant un tournant décisif où le sac poubelle était devenu poubelle à jeter. Je me voyais jeter Continuer la lecture #anthologie #03 | poubelle