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Fragments d’un carnet retrouvés dans les sous-sols de l’ancien quartier réservé à la prostitution de Marseille, détruit en 1943 par les nazis. 28 juillet 1927, les Brics, rue Bouterie, Mignon BarAujourd’hui c’est mon anniversaire. On me dit vieille. Jeanne m’a offert ce cahier parce que je sais lire et écrire. Elle a dit « profite ». Elle a dit « t’en as vu Continuer la lecture#anthologie #17 | Quartier réservé, fragments
Tu fais quoi ? Dans la vie je veux dire… « Et aussitôt tout se rétrécit »… D’abord avaler la question… On la voyait venir, on la sentait arriver… Elle est sortie toute seule sans même qu’il y pense… Elle était lourde comme un ballon plein d’huile prêt à exploser, au milieu d’un massif de bonnes intentions… « Et sinon, toi, tu fais Continuer la lecture#anthologie #15 | Tu fais quoi (dans la vie)?
Vous tapez du poing sur la table, vous criez même un peu, aussi pour savoir qui vous avez en face de vous. Imaginez-le à cet instant; il vous regarde, il réfléchit un temps et dit « je ne suis pas OK ». Il vous faut recevoir la sentence. Il n’a pas dit oui, qui n’a pas dit non, vous enfonce dans votre Continuer la lecture#anthologie #14 | je ne suis pas OK
À la fois rond point et carrefour, la place dessert la rue Benedit, serpente vers la Belle de Mai. Le Boulevard Camille Flammarion la coupe de part en part, longe le parc Longchamp deviné derrière un large mur coiffé d’arbres pour rejoindre les Chutes Lavie, et court en sens inverse vers la gare Saint Charles. Le boulevard Montricher longe l’autre Continuer la lecture#anthologie #13 | la Place Leverrier en 750 mots
Elle apparait soudain au petit jour dans son écharpe grise, coule comme lave scintillante entre les montagnes — verrues protectrices, pans de terre couleur terre, jaillissent dans la rivière de tôle et le magma des hommes — incohérente et volubile qui surprend par les côtés, par l’arrière, qui offre au voyageur sa fièvre, ses trottoirs instables, ses vestiges de sang, Continuer la lecture#anthologie #12 | de quelques apparitions
Il avait suffit de quelques contractions espacées de quelques secondes Voici comment faire ce qu’il faut faire pour repérer le bon moment disaient les papiers Il était prêt à sauter dans la voiture je m’étais jetée dans le canapé brun Il avait compté avec moi les secondes J’avais repéré la suite des évènements dans les films Rien ne se passait Continuer la lecture#anthologie #11 | dans la Golf
Elle est morte aux environs de 1910. Elle est brune, elle est blonde, elle a les yeux gris. Elle nait dans les vignes aux pieds du Canigou. Elle nait sur les rives de la Têt. Elle nait en France et elle nait en Catalogne. À 42 ans, elle se marie avec Henri, cultivateur. Elle prend son nom. Il lui donne Continuer la lecture#anthologie #10 | Victoire
vous êtes sûre?, après on regrette, vous êtes sûre?, réfléchissez!, pourquoi vous n’avez pas réfléchi?, réfléchissez!, vous avez 12 jours ouvrés pour réfléchir, elles regardaient les murs blancs la petite plante en plastique la fenêtre fermée la poignée de la fenêtre la petite table en verre avec ses magazines, les murs blancs à nouveau, blanc frai qui écrase, blanc sûr Continuer la lecture#anthologie #09 | salle d’attente
Elle le suit dans le couloir alors que l’enfant drapé pousse ses pas vers l’avant. Le sol grince en flottant. Bois humide et papier peint jauni. Elle aperçoit la fin du couloir au loin par dessus la tête de M au galop. Quelque chose a lieu là-bas. Les portes à droite se répètent en dissimulant des rumeurs. Tout est vif. Continuer la lecture#anthologie #08 | chambres sur chambres
mardi 24En dessous des tâches et des notes d’intention, savoir qu’une route s’est activée. La matière s’approche. Elle décidera sans moi d’arracher l’écriture au temps et à l’espace. Elle est dans un train, personne n’est au courant — maintenir les épaisseurs du quotidien dans leur ignorance. La sentir sans l’attendre. Croire qu’elle arrivera à l’improviste, qu’elle n’arrivera pas. Lui faire Continuer la lecture#anthologie #07 | La lumière a tous les droits