le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Je filais sur mon vélo comme le vent. J’étais heureux de rejoindre mon ami qui habitait le bas de la rue. Je connaissais le chemin par coeur, le trottoir plutôt. J’aurais pu le faire les yeux fermés, depuis le temps. Ce jour, j’aurais mieux fait de les avoir ouverts pour voir la moto qui était garée là. C’était la moto Continuer la lectureautobiographies #02 | souvenirs en personnes
Codicille : J’ai volontairement enfreint une consigne de la proposition formulée par François : il y a du son dans ma minute. Pas de dialogues mais quelques bruits et les premières mesures d’une musique. Des sons importants qu’il aurait été réducteur d’ignorer. Fondu depuis le noir qui suit l’annonce de la société de production | la caméra poursuit un mouvement Continuer la lecturevers un écrire/film #02 | une première minute signée Orson W.
Au volant de ma voiture, à l’arrêt devant un feu rouge. Je ferme les yeux, le temps s’arrête. J’entends le projecteur super 8 se mettre en route, le cliquetis caractéristique prend son rythme de croisière. Rejoindre le vide. Le rien, le néant. Images obscures, noires. Beaucoup de nuages passent. Des idées en forme de photographies, de dessins, des couleurs, d’objets Continuer la lecturevers un écrire/film #1 | l’heure volée
Note au lecteur courageux :Ce texte prend une place particulière dans mes écrits car il est un pont entre plusieurs. Il est, par exemple, le développement d’une partie d’un texte publié lors des ateliers d’été, plus exactement la dernière proposition du cycle « Progression » inspiré par les 56 fragments de l’Anvers de Bolaño, intitulé Photographies d’une ville invisible – cliquez ici pour Continuer la lectureautobiographies #15 | onirisme
le père se tient le buste droit comme un i sur son Solex lui assis sur le porte-bagages à l’arrière l’adulte devant pédaler à la moindre montée l’enfant lui racontant sa journée d’école l’autre pestant parce qu’il ne fait que bouger lui immobile il a un petite moustache à la Errol Flynn, un débardeur blanc avec écrit dessus Cachaça à Continuer la lectureautobiographies #14 | Soixante fragments sans conséquences
Le rythme lancinant et obsédant nous avaient saisis dès les premières heures de ce long voyage dans ce minibus antique dont le fonctionnement relevait du miracle, le ballet des têtes et des bustes dodelinants au rythme de l’avancée du taxi brousse traduisaient l’état d’une route en terre et en pierres faites d’ornières, de trous et de lits de rivières à Continuer la lectureautobiographies #06 | Taxi brousse
Un champ. De l’herbe, rien que de l’herbe. Des feuilles d’herbe, des tiges d’herbe, des fleurs d’herbe. Du pissenlit peut-être. Le ciel bleu, il fait chaud. C’est l’été. C’est toujours l’été. Assis. Rêver. Rire. Le champ est est en pente. Le monter. Aller au plus haut. Pas possible d’aller plus haut, après c’est les broussailles, la route. Se mettre en Continuer la lectureautobiographies #01 | Champs de visions
codicille : Rattrapé par la proposition autour d’Anne-James Chaton, le elle+elle+elle est devenu un je+je+je, une succession de voix narratives. Dans l’exploration de ces réalités, sans doute les « artefacts collectifs » ne sont-ils pas assez présents et les considérations individuelles trop prégnantes. Mais c’est là, dans les pensées blanches de ces femmes, que m’a emmené Annie Ernaux. C’est quoi la mort, si Continuer la lectureautobiographies #13 | pensées blanches
Il y a quelques années, je me suis fait licencier par mon employeur. C’était la première fois et, à ce jour, ce fut la dernière. Même si on ne me l’a pas formulé en ces termes, on m’a demandé de prendre la porte. Je me suis alors demandé quelle genre de porte on pouvait prendre en quittant un endroit. Alors Continuer la lectureautobiographies #07 | catalogue de portes à prendre
Rayures profondes tracées avec une clé. Ou un compas. Beaucoup gardent leur sens secret. Signes d’impatience ou d’énervement. Une occupation dans l’attente. Souvent un seul trait sur le métal. Quelques unes sur le verre. Une zébrure de ponctuation. Sur la barre horizontale en aluminium, une jolie rosace. Tracée au compas, aucun doute, le trait est trop régulier. La conversation a Continuer la lectureautobiographies #12 | la cabine téléphonique