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| noir et blanc | quai d’une gare routière | homme assis sur un banc | capuche du sweat shirt rabattue sur la tête | sac de matelot à ses pieds | autres voyageurs debout autour de lui | patientent | carcasse d’un bus métallisé les efface | le logo de la compagnie s’immobilise | l’homme de dos | il Continuer la lecturevers un écrire/film #2 | Roman de gare
Route. Voitures. Dans le même sens. De plus en plus. Camions aussi. Ombres au volant. Succion des pneus. Dépressions d’air. Odeurs diesel. Surrégime moteur. Grincements des amortisseurs. Claquements des bâches. Froid. Fin de nuit sans nuages. Buée. Visages sans paroles. Flashs des phares. Fossé avec champ. Masses en mouvement. Sillons perpendiculaires. Bout de terre. Bout de nuit. Bras au ciel. Continuer la lecturevers un écrire/film #1 | attendre encore
À travers les yeux du masque de l’âge de raison, il se voit en noir et blanc. Frontal. Crocs en avant, un chien bondit. Arrière-plan flou d’obscurité. À travers les yeux du masque de carnaval, il se voit en noir et blanc. Contre-plongée vibrante. Ils sont quatre. Tout est sombre : la scène, leurs cheveux corbeaux, leurs longs manteaux. À travers Continuer la lectureautobiographies #15 Mascarade
en bordure de la ville, gros points d’interrogation peints en rouge sur bouts de murs blancs un hippopotame regarde les visiteurs de la ménagerie du cirque qui l’emploie depuis l’eau douteuse de la cage où il croupit dans le métro une jeune en survêtement pastel aborde les passagers, son regard vide dans la chambre du service psy une balafre sur Continuer la lectureautobiographies #14 | fragments-images
Je suis là, jour de grand vent, avec les corbeaux qui tournent dans le gris de l’hiver. Il parait que leur intelligence est une des plus développées. Ils ne nichent pas dans son arbre à elle ; trop exposé en bordure du plateau. Ils ont leur abri plus loin, dans la densité des grands bois. Son arbre, il avait décidé de le Continuer la lectureautobiographies #13 | elle et elle.
Photo libre de droit par Dieter Fellmann via Pixabay « Congre » a rejoint le grand large. Merci pour les lectures et les commentaires ! 4 mars 2022
Elle se tient assise. Elle est calée contre le tronc. Elle vacille quand il ploie sous la bise. Elle tire sur les brins d’herbe jaunis et aplatis. Elle est engoncée dans son manteau bleu ciel. Elle a les joues rouges. Elle cligne un peu des yeux dans le contre-jour. Elle sourit. Elle ne voit pas les corbeaux. Elle est de Continuer la lectureautobiographies #10 | elle arbre
Photo: Jérôme Cé, décembre 2021 Tourner la tête pour voir à travers la vitre, faire se faufiler ton regard entre le bide de ton voisin et le siège de devant pour finir par buter, buter contre le sombre, le sombre parfois ponctué de tâches, de halos ou d’éclats de lumière, finir, finir sur cet effet miroir à te regarder toi Continuer la lectureautobiographies #06 | bifurquer
Photo : Jérôme Cé, novembre 2021, tous droits réservés Je n’offre aucune ombre, je suis l’ombre, cette ombre qu’on dit insane. Passez votre chemin ! Mes feuilles larmes sont tombées, sèches, depuis loin. Pliez vos mouchoirs ! La taille de mon tronc vous écrase de toute sa contre-plongée. Alors, s’il vous plaît, laissez tomber vos haches et vos cognées. Ma circonférence séculaire Continuer la lectureautobiographies #03 | arbre de A.
Version de départ : Une ville et son port en déclin, accrochée au-dessus de l’océan. Un homme à l’allure de gratte – papier débarque. Il revient. Il revient pour la retrouver Elle, une dernière fois. Il revient comme un fugitif. Mais personne ne l’a oublié. Il semble sur ses gardes mais ne réalise pas combien il est attendu. On le laisse, Continuer la lecture#L13 | quatrième de couverture.