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À Algesiras, tu n’iras pas en train, tu iras en voiture. Mais commencer un voyage c’est un peu solennel, c’est le début d’une histoire, toujours une grande première, un saut vers autre chose si pas vers l’inconnu. Ça ne peut pas commencer sur une aire d’autoroute, tout au moins dans ta tête, ça ne se fait pas comme ça. Sûrement Continuer la lecture#anthologie #32 | La gare d’Algesiras
C’est moi qui t’ai appris à lire. À lire et à écrire. Tu avais cinq ou six ans, comme tout le monde dans la classe, et moi soixante de plus. C’était ma dernière année à l’école, en juin pour moi, ce serait les très grandes vacances. Je n’en ai pas profité longtemps de mes très grandes vacances, mon cœur n’était Continuer la lecture#anthologie #31 | Cours préparatoire
12 novembre 1872, port de Leith, tôt le matin … Ils ne peuvent pas me voir, assis sur le comptoir, trop d’années entre nous, je les vois de là-bas sans pouvoir rien leur dire et sans pouvoir rien faire… Il y avait du vent, il faisait froid, il pleuvait de cette pluie fine et tenace, insistante, ricanante, qui donne l’impression Continuer la lecture#anthologie #29 | Assis sur le comptoir
– Elle lève les yeux au-dessus de son écran, sur la cloison, le Van Gogh. Carte postale délavée, bleu-vert huilé épais de la mer aux Sainte-Marie, un bateau dans le fond, un peu gîté, il avance bien, il doit y avoir du vent. Lumière claire, pas beaucoup d’ombres, ce doit être dans l’après-midi, il fait beau, brise thermique, sûrement. Une Continuer la lecture#anthologie #28 | Quand tout le reste s’enfuit
#22Un homme descend du train. Sur le quai de la gare il cherche les pancartes, hésite. Il est jeune, solide, grosses bottes à semelles épaisses, col de la veste remonté sur la nuque, sac de marin sur l’épaule. Au tabac devant la gare, il achète un bloc de papier blanc, un timbre et une seule carte postale qu’il range soigneusement Continuer la lecture#anthologie #27 | Au commencement était…
Première nuit sous la tente depuis un bon moment. La dernière fois, tu vivais encore à la montagne, balade d’été avec des copains du club de ski de fond, tu ne devais même pas avoir quinze ans. Aujourd’hui, nouvelle nuit sous la tente. Chaussettes, bonnet, la tête dans la capuche bien douillette du duvet, tu n’as pas vraiment froid, pas Continuer la lecture#anthologie #26 | Sous la tente
– L’odeur du poisson, poisson, frais, pas frais, cuit, mariné, avec des épices, avec des légumes, en papillotes, juste dire ça sent le poisson ne suffit pas, même pas pour dire si ça sent bon, si l’odeur est agréable ou pas. Et agréable ou pas, tant que le poisson n’est pas pourri, et où commence le pourri, la limite entre Continuer la lecture#anthologie #25 | Odeurs
Blaise est allongé mais il ne dort pas. Il a de longs moments de répit pendant lesquels sa main absente ne lui fait plus mal, il sort demain et cette nuit, il ne dort pas. Il regarde son nouveau voisin de chambre dormir, il est allongé sur le dos, à plat, sans oreiller, son cou est bloqué par une minerve, Continuer la lecture#anthologie #24 | À toi le soin
Parfois, Blaise s’imaginait que si ce jour-là, le bateau n’était pas rentré au port, s’il n’avait pas fallu tout ranger avant de rentrer au port, le câble ne se serait pas tendu, l’accident n’aurait pas eu lieu. Il s’imaginait qu’il aurait toujours sa main. Il s’imaginait que le bateau aurait pu continuer à pêcher, à naviguer droit devant, sans jamais Continuer la lecture#anthologie #23 | Parfois, Blaise s’imaginait
Le bassin reste sombre et un peu inquiétant, il reflète ce qu’il veut en fonction des humeurs des nuages et du ciel. Les abords sont pimpants, entourés de pontons au bois encore tout propre. L’eau semble presque solide, pâte visqueuse et vorace qui mène au fantastique, porte vers un autre monde. Du côté de la ville, la rue fait la Continuer la lecture#anthologie #22 | Le bassin de la duchesse Anne