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N’a pas cœur la ville, t’as cœur toi ? T’as pas de peur dans la ville, et qu’est-ce que tu me donnes ? Qu’est-ce que tu me donnes ? Qu’est-ce que tu nous ouvres ? Quoi ouvrir à nous la ville ? Qu’ouvrons-nous toi ? Qu’ouvrons nous moi ? Et qu’ouvrons-nous la ville. La ville ferme. La ville porte cœur. La ville donne, le soleil vrac d’amour, Continuer la lecture#40jours #20 | Ouvrons
Ah c’est quoi c’est que c’est assez loin c’est non c’est pas ça non c’est où c’est pourquoi c’est loin ça va non ça va pas ça ça bouge là-bas ça là-bas ça bouge et ça peur dedans ça peur quoi ça ça ça ça crie non non ça bruit ah c’est quoi ça pas ça ah non ça non Continuer la lecture#40jour #15 | Où ça poigne
C’est un vert à trous, un vert percé traversé de lignes sombres dans les gris marron gris clair et du blanc tacheté, dans les lacunes du vert il y a du gris rayé, un gris rayé de barreaux sans lumière et un rouge ocre assez profond, le vert troué mêlé à un vert plus intense, le vert de bordure c’est Continuer la lecture#40jours #13 | Un vert sans lacune
Le long couloir carrelé de grandes dalles lisses, du marbre ou peu importe quel parterre, au mur les hautes moulures de bois c’est miel, aux moulures répondent les taches de lumière qui tombent des fenêtres, les taches de lumière font feu liquide au sol, les taches de lumière qui me regardent de leur œil livide me regardent arriver de loin, Continuer la lecture#40jours #12 | Taches de lumière
Je descends dans le métro par l’escalier gris sombre, les traces rondes et plus claires des chewing-gums aplatis sont toujours à la même place, je descends sans croiser un cafard ni même un humain, ça c’est plus étrange, les humains cachés comme les cafards, ça résonne étrangement d’ailleurs, je descends descends descends et c’est ensuite un couloir, le bitume brillant Continuer la lecture#40jours #07 | un trou
Elle veut toujours aller là où, sur la carte, il y a un point d’attention. C’est-à-dire un dessin qui laisse penser que le monde sera différent à cet endroit. C’est la joliesse du dessin, qui fait ça. La beauté qu’elle imagine du territoire. Les péninsules, surtout. Des bandes des terre bordées par le bleu immobile de l’eau qui bouge. Le Continuer la lecture#40 jours #06 | péninsules
Tu te réveilles Anna, dans la nuit noire de ton lit d’hôtel, la chambre tournoie autour de toi mais au dedans c’est un autre lieu qui tournoie, la salle de classe à peine entrevue tout à l’heure pendant la visite, et maintenant te voilà, plantée debout au milieu, tremblante à l’idée des petits qui seront là demain, il te manque Continuer la lecture#40jours # 05 | Salle de classe
Depuis les pavés gris autobloquants avec leurs lignes rouges, depuis le macadam neuf, ses gros graviers tout noirs aux arrêtes acérées, depuis le bitume mangé du trottoir d’un village, depuis les allées lisses et rouges jusqu’aux dalles noires et blanches d’une ville inconnue, passant par la poussière, le chemin des feuilles mortes, le vieux sable du parc, par les échancrures Continuer la lecture#40jours #04 | Je t’attends
Il est bientôt vingt-deux-heures. Dans sa chambre d’hôtel Anna se masse les pieds en pleurant un peu. Elle essaie de comprendre ce qui s’est passé aujourd’hui mais toujours quelque chose lui échappe. C’est un de ces moments déchirants où le réel du travail perfore le gros cœur que vous aviez lentement construit en vous pour soutenir ce que vous pensiez Continuer la lecture#40jours #02 | Sept femmes et un homme
Elle est restée à la maison aujourd’hui, le petit avait mal au pied et ne pouvait pas marcher autant qu’il aurait fallu, alors elle est là à côté de lui dans le jardin, ils dessinent côte à côte, chacun sa page, chacun sa feuille, le petit ses feutres elle un stylo bille, le point précis où appuie le stylo bille, Continuer la lecture#40jours #01 | Mappemonde