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La ville est née des bas-fonds de la terre, peu sûre du chemin qu’elle allait tracer dans l’histoire du pays, elle est née de l’intérêt et de l’envie, et aussi de la rage d’arracher ce qui se cachait dans un sous-sol plus fertile que la poussière rouge qui le recouvrait. Les chercheurs d’or sont arrivés de toutes parts alléchés par Continuer la lecture#L8 La ville avant
Je n’ai de toi que ce portrait sans rides, tu es morte bien avant de savoir que j’allais un jour exister, aucun sourire sur tes lèvres fines, les yeux sont cerclés de cernes profonds, les cheveux adroitement attachés en chignon sur ta nuque, un long collier de perles sur la robe noire, les mains délicates et blanches posées sur les Continuer la lectureCelle dont tu portes le nom
La lumière blanche des premières heures lui prête la dureté du métal, éblouit plus qu’émerveille. Il vient à peine de quitter la fraicheur de la nuit, les bancs de sable de la marée basse révèlent sa vérité trouble. A mesure que le soleil monte dans le ciel, un cercle d’étincelles laisse sur sa surface lisse les éclats d’un miroir brisé. Continuer la lecture#P7 | En ouvrant la fenêtre
Ce qui se passe : Un homme vient d’acheter sous une fausse identité un vieil hôtel dans un pays/continent où il est venu vivre. Premier texte : arrivée du personnage dans son nouveau domaine. Flashback qui révèle ses motivations et aussi une partie de son passé (pas encore sûre si ce retour en arrière est à insérer ici, si ce n’est pas Continuer la lecture#L7 Cahier des charges
Mais elle ne peut s’empêcher d’y penser. En allant barricader les portes et les fenêtres de derrière, elle jette à nouveau un coup d’œil sur la pelouse de la maison de ses voisins, où une balançoire toute neuve a fait son apparition quelques jours plus tôt. Pourquoi avoir déraciné deux beaux pins pour lui faire de la place ? Ils n’ont Continuer la lecture#L6 Trois îlots de solitude
Dimanche – J’ai horreur de conduire, j’essaie donc de ne pas trop accélérer, de me maintenir le plus possible sur ma droite, de dépasser juste quand il le faut et de fixer mon attention sur ce qui se passe autour de moi, les plaques d’immatriculation par exemple, les nouvelles, sans date, les anciennes, les étrangères, les nationales. Beaucoup de retours Continuer la lecture#P6 Sept jours
J’ai quelquefois perdu le contrôle de moi-même, mais si j’essaie de reconstituer ces moments atroces, cela ne sera jamais la même chose, parce que quand la tête est dévissée du corps on ne pense à rien d’autre qu’à la remettre au bon (mauvais ?) endroit pour que cela ne se reproduise plus. On y engage tellement d’énergie qu’on oublie le processus Continuer la lecture#P5 Les mots que je n’ai pas voulu dire les choses que je n’ai pas voulu faire
Inutile de dire que c’était un moment de folie, que les actes pratiqués appartenaient à un autre, parce que depuis longtemps les démons se pressaient contre les tempes, grouillaient dans les veines, s’emparaient du corps comme d’une charogne qui déjà transperçait la cuirasse de laine, gagnait sauvagement du terrain dans la fourmilière de l’inévitable. C’était pourtant un chemin qui paraissait Continuer la lecture#L5 L’image déchirée que l’on a de soi-même
D’amour où le « quelle » s’accroche à « histoire » pour toujours. Une histoire poignante par exemple, ou insolite, surprenante. Une histoire de stalagmites et stalactites, sans nul doute, où l’eau se transforme en pierre. Non, pas question, ce serait trop long ! Peut-être l’histoire d’un oiseau de proie, ou d’un homme las, un homme entre deux eaux, voilà, un homme pas du tout Continuer la lecture#P4 Amusement en forme d’histoire. Quelle histoire ?
Vers d’Alexandre O’Neill, un poète portugais. On pourrait d’abord penser en lisant ses poèmes qu’il porte un regard particulier sur la ville, mais c’est de tout autre chose qu’il parle. C’est un rire en ricochet, poésie en trompe l’œil. Plus on lit, plus on lit autrement (« Défais-toi de ces rimes qui si bien terminent, brioches des sots, tords-leur le Continuer la lecture#L4 « Selon la vie qu’on a, le vers lui emboîte le pas »