le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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… Un écrivain ne peut faire que des suppositions, rien d’autre. Et préserver le mystère quand il n’y a plus rien d’utile à dévoiler. Avec des bribes de réalité, il fabrique des histoires qui auraient pu se passer, qui auraient pu être réelles. Aristote a déjà tout dit sur ce sujet. Mais, il y a toujours une part de nous-mêmes Continuer la lecture#anthologie #17 | L’écrivain à succès et son interlocutrice muette
Ce ne fut qu’en m’approchant que je les aperçus, assis l’un à côté de l’autre en plein milieu de la terrasse avec une vue privilégiée sur la plage et le paysage humain. Il semblait qu’ils voulaient dominer le territoire en même temps qu’ils dégustaient leur plat de fruits de mer. Ils nous virent arriver, lui avec un air de surprise, Continuer la lecture#anthologie #16 | Les couples orphelins
Dit-il, pour dire que c’est facile,…écrire, c’est comme parler…on n’a besoin de rien lire… lire le moins possible…les quelques personnes qui écrivent font une espèce de mafia pour empêcher les autres d’entrer…écrire c’est comme parler…si on arrive à parler, on arrive à écrire…on écrit si peu…les gens drôles n’écrivent pas…les gens écrivent parce qu’ils ne sont pas drôles…écrivent parce que Continuer la lecture#anthologie #15 | Ecrire comme on respire
Vers la mi-juin, le rituel commence. On laisse la voiture n’importe où, sur un chemin poussiéreux, au bord d’une route, sur un parking, quand on a de la chance. On poursuit le chemin à pied, tongs, chapeau sur la tête, serviette au bras, sac à dos. Selon la plage choisie, on descend un talus, une dune, des rochers escarpés, si Continuer la lecture#anthologie #13 | Un matin d’ennui sur la plage
La première fait éclater sur la méditerranée ses surplombs orientaux, c’est Syracuse la tant aimée, aucune trace dans la mémoire, hormis son nom résonnant tranquille dans l’enclos de ses murailles, Syracuse la fantastique, dressée contre un horizon lointain de batailles et de guerres, un mythe inachevé, Syracuse. La deuxième surprend, on peine à se frayer un chemin parmi les rues Continuer la lecture#anthologie #12 | Une mer, trois villes
A vingt-cinq ans le mariage lui est interdit ; elle s’enfuit avec l’homme qu’elle a choisi et le mariage devient imposition ; elle doit s’habituer à une autre vie, une autre maison, un avenir de travail et d’abnégation, je ne sais pas s’ils s’aimaient, l’amour parfois se confond avec le devoir. Quand a-t-elle su qu’elle allait mourir jeune ? Sur les portraits sans Continuer la lecture#anthologie #10 | un portrait
le jour où j’ai pris le chemin opposé n’est pas encore arrivé ; il se peut que le jour où j’ai pris le chemin opposé se présente à moi tous les jours et je ne le remarque plus, comme une habitude, comme regarder dehors sans vraiment regarder ; il se peut aussi que le jour où j’ai pris le chemin opposé Continuer la lecture#anthologie #09 | le jour où j’ai pris le chemin opposé
je découvre en face de moi, de l’autre côté de la table, Kafka, me regardant fixement. J’avais déjà eu la visite de Pessoa, mais celle-ci m’enchante outre-mesure, car il cligne un peu des yeux et a un léger tic sur le coin supérieur gauche de sa lèvre, alors qu’en Pessoa rien ne bougeait. Bonjour, je lui dis, et, pour le Continuer la lecture#anthologie #08 | La visite
A tous ceux qui ne peuvent pas être seuls car la tache au mur les agace, ceux qui se promènent sur les quais remplis d’autres ceux qui vagabondent ne sachant que faire de leur liberté payée, ah les anniversaires enrubannés qui permettent si bien d’oublier, si bon oublier qu’on existe en existant, les voix rauques de soleil qui sentent la Continuer la lecture#anthologie #06 | Multitude
Je suis celle qui va de l’avant, née de la peur, figure de proue, je suis celle qui menace et avertit. Du navire, on ne me voit pas, je vois avant, tantôt à flot, tantôt engloutie, je vois le proche et le lointain, on m’a fait orgueilleuse et austère, je n’ai ni père ni mère. Seule contre l’océan, le plus Continuer la lecture#anthologie #05 | Celle