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#06 – une couronne de solitude Un ballon de papier très fin, comme une lanterne chinoise qu’on porte sur la tête comme une mitre d’évêque. Le papier est peint à l’aquarelle et figure un ciel changeant, gris, rose et bleu léger. #07 – aubade concrète Une étude de deux minutes de musique électronique à la Pierre Schaeffer remixant les bruits Continuer la lecture#anthologie #28 | Curation
Une femme se rend à New York pour participer à une conférence. Elle a accepté cette mission par désœuvrement car ses activités sont à marée basse. La crise financière de 2008 a plongé le New York, les USA et le monde dans une crise sans précédent. Arpentant la ville, elle se remémore son séjour au début des années 90, alors Continuer la lecture#anthologie #27 | Mutation
Dans le patio entouré de hauts murs, le chat joue avec une feuille desséchée coincée entre deux carreaux de ciment. La feuille crisse : cela pourrait passer pour un chicotement de souris. Le chat semble se contenter de ce cri bref à défaut d’une vraie proie. Le soleil frappe fort et la chaleur vibrante cogne sourdement. Elle termine une série d’abdominaux. Continuer la lecture#anthologie #26 | Chaleur sourde
L’odeur du sentier d’Avon La forêt de Fontainebleau m’inspire un sentiment assez proche me semble-t-il du sentiment amoureux mais faut voir que je manque de comparaison. Je l’associe à la vue des fougères, des blocs de grès et des pins mais aussi à l’odeur du sentier du rocher d’Avon. C’est une odeur sèche et ronde. C’est celle de la paille Continuer la lecture#anthologie #25 | un souvenir olfactivement pur
Ce qui me manquant le plus de la vie en Chine, ce sont les dormeurs et les dormeuses. En Occident, l’oisiveté est suspecte, qu’on soit vautré ou qu’on piétine nerveusement. Mais en Chine, dormir quand on n’a rien à faire est tout à fait normal. On dort partout : sur le siège d’une moto, à l’ombre d’une charrette à bras, Continuer la lecture#anthologie #24 | les dormeurs intempestifs
J’ai suivi la piste des cafards derrière le tiroir de la cuisine, celui où on remise les objets qu’on ne sait pas mettre ailleurs, la lampe de poches, les gros élastiques, une fève en porcelaine en forme de roi mage, des bougies d’anniversaire ou les piles 1,5 V. Plus bas, en descendant le long des tuyaux d’eau chaude, on arriverait Continuer la lecture#anthologie #23 | J’ai suivi la piste des cafards
Elle a 36 ans. Un mari aimant. Deux enfants déjà grands. Elle vit à Lyon. Ses yeux se mettent à rougir, à suppurer. Elle souffre d’une kératite aigue et ne supporte plus la lumière. Nous sommes à quelques jours de la date de sa mort et de sa naissance. J’ai peur de sortir dehors en plein lumière, en pleine chaleur. Continuer la lecture#anthologie #10 | à l’ombre
Pendant l’hiver 1991, je prenais souvent la rue de la Lungara pour aller chez K. Il habitait alors sur les flancs du mont Janicule à Rome. Je me souviens surtout de la traversée du pont Garibaldi qui enjambait de Tibre et me portait de l’autre côté, au-delà du Tibre, au Trastevere. Comme j’apprenais l’italien , saisir l’étymologie de ce toponyme Continuer la lecture#anthologie #22 | au-delà du Tibre
Tu as huit ans. Tu es une petite fille en robe claire, le front dégagé, les cheveux blonds mi-longs tirés en arrière (1), séparés par une raie bien nette ; tu as les yeux clairs, posés à fleur de tête, sans creux (2). Tu es assise sur les marches d’un petit escalier qui aboutit à la terrasse d’une maison qu’on devine Continuer la lecture#anthologie #21 | 12 points d’attention
Tu as huit ans. Tu es une petite fille en robe claire, le front dégagé, les cheveux blonds mi-longs tirés en arrière, séparés par une raie bien nette ; tu as les yeux clairs, posés à fleur de tête, sans creux. Tu es assise sur les marches d’un petit escalier qui aboutit à la terrasse d’une maison qu’on devine au fond. Continuer la lecture#anthologie #20 | je n’ai que 4 photos de toi