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Camille jaillit dans le couloir. De la verrière du jardin, un oiseau qui chantait, s’échappe, affolé, par un carreau brisé. Elle s’immobilise. Au dehors, le jardin baigne dans la lumière pâle du jour naissant. Sur une chaise accotée au rosier blanc elle croit distinguer une silhouette Son sourire s’estompe pour faire place à une ombre à peine visible. La nuit Continuer la lecturedialogue #05 | Aube
Vous me raconterez les jours et les nuits de ce jardin. Vous décrirez les boutons de rose, respirerez le jasmin, devinerez les hortensias derrière le timbre de pierre. Vous me parlerez. Vous craindrez d’oublier un détail.Racontez-moi tout ce dont vous vous souvenez.Vous bercerez la nuit de votre voix grêle comme un souffle de vent frôlerait les feuillages. Vous penserez que Continuer la lecturedialogues #04 | au fil du temps
Madeleine la dévisage. Son regard insiste sur la forme enfantine de son nez, la couleur de ses yeux, balaie sa silhouette du front jusqu’à ses pieds emprisonnés dans ses baskets puis relève la tête.— Comment tu t’appelles ?— Camille.— Camille comment ?Augustine s’étonne de ne pas lui avoir demandé. Peut-être l’avait-elle fait, elle ne s’en souvenait pas. Sans attendre sa réponse Madeleine Continuer la lecturedialogue #03 | en allant chercher les oeufs
Les troupes sont entrées dans la ville fin juin. Un bourdonnement sourd les avait précédées. (Je suis allée les voir. Non, je n’ai pas pu m’en empêcher, je ne voulais pas me cacher derrière les persiennes. Je me suis dressée sur la pointe des pieds.) Les chars, les motos, les camions sont arrivés par l’avenue. Les soldats étaient vêtus de Continuer la lecturedialogue #02 | un jour de juin
Camille et Augustine empruntent le pont le long duquel court une glycine. Sur les berges les herbes peinent sous l’amoncellement des gouttes de rosée, sur l’eau les lentilles se laissent emporter au gré d’un courant léger. Elles avancent avec lenteur sur le chemin perdu sous les herbes folles. Leurs regards se croisent, s’interpellent en silence. Au bras de la jeune Continuer la lectureDialogue #1 – de l’autre côté du ruisseau
sourions au jour qui se lève au flamboyant soleil sourions aux échevelés endormis bâillant dans le matin clair sourions au calme destin sourions cueillons le mimosa les nouvelles jonquilles buvons le bleu du ciel ses astres étonnants les illusions possibles dansons tenons la main pas à pas aux détonations d’espoir sourions à la rage docile aux voix discordantes aimons cueillons Continuer la lectureHors-série #impératif | Vibrons
Le cri des écoliers s’échappe et résonne contre de hauts murs de béton. Joies invisibles cachées derrière une architecture moderne et froide. Disparus le parc boisé, l’école ouverte à tous les regards et les toilettes extérieures d’antan. Était-ce mieux avant ? A l’intérieur des jardins, les arbres sont nus, les grenades éclatent leurs écorces, l’asphalte courbe ses formes laissant la route Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | onze heure trente
Un filet de lumière se faufile entre les planches de bois qui condamnent la fenêtre. Une vieille table et une banquette défraichie sont poussées contre le mur opposé. Sur la table, une pile de vieilles bandes dessinées. Un cochon blanc, un cheval et un kangourou vert galopent à travers l’univers. Le jardin baigne dans une lumière pâle. Quelques feuilles sont Continuer la lectureautobiographies #15 | de l’autre côté du pont
Toutes les images disparaîtronten bas de l’escalier de pierre la vieille grenouille en fer posée sur la dernière marche incurvée par le passage des sièclesla pierre centrale du portail, gravée « La Sablière 1620 », déposée au fond du jardin, elle chancelaitl’enseigne au nom de Marcel, à côté de la pancarte débit de boissonle facteur, tout le temps sifflotant, vêtu de son Continuer la lectureautobiographies #14 | La Sablière
Elle, cette voix rieuse que j’espérais au début de chaque été. Descendre l’allée de gravillons, frôler les roses trémières inclinées vers la lumière, poussez le portail et entendre bonjour ma chérie ! Ah ! Tu es là !, les yeux plissés de sourire. Elle s’inquiétait du déjeuner lorsque la cloche de l’église sonnait midi, juste avant la rembal’ du marché. Une ou deux Continuer la lectureautobiographies #13 | voix évaporées