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un pas puis un pasje perds le compteun pas de plus et la distance est moindreun pas encore, fixant l’asphaltela valise alourdie par je ne sais quel air plus lourdralentir le pasle cœur.mon ombre me précèdeil fait pourtant nuit mais je la voiselle est courageuse, elle avance, elle dit : tout va bien se passervingt et un jours dans une vie Continuer la lecture#anthologie #05 | un pas
À l’âge de 18 ans j’habitais deux maisons, avec l’envie de rester dans l’une, de partir de l’autre, de partir de l’une, de rester dans l’autre. Il habite la margelle du pont de pierre. Il y observe les fruits mûrs du verger, le chant des grenouilles et le passage du vent. Le ruisseau lui offre sa fraîcheur et la danse Continuer la lecture#anthologie #04 | feng shui
La cafetière a toujours été là. Sur l’étagère de la cuisine. Je pense souvent à la changer de place, je ne m’en sers plus depuis des années. Je reporte au lendemain, à la semaine suivante. Je veux la ranger à l’abri de la poussière. Je pense que c’est une bonne idée, puis une mauvaise. Je me vois séparer les deux Continuer la lecture#anthologie #03 | La cafetière
Elle est face à l’armoire en chêne. Quatre étagères côté gauche, un tiroir suspendu sous l’étagère du milieu, une penderie côté droit. Une clé travaillée enfoncée dans la serrure qui ne ferme plus. Entre l’armoire et le mur de façade, un ours en peluche à la fourrure râpée assis sur une chaise basse à l’assise en paille. Une fenêtre donnant Continuer la lecture#anthologie #02 | La chambre au bout du couloir
Quitter le wagon enfin arrivé en gare et au moment de poser le pied sur le quai ne pas vouloir être là. Soutenir sa valise en cuir d’une main, rassembler les pans de son col de fourrure de l’autre, ressentant pourtant la douceur de ce début d’année 44. Puis avancer vers la sortie, traverser le hall à peine éclairé pensant Continuer la lecture#anthologie #01 | Écrou
Je désire. Je désire toujours aller plus loin. Je vais là où je ne suis jamais allée. Je voyage. J’explore. Je m’étonne. Je tonne de jour de nuit. Je colère. Je danse les mains dans les poches. Je m’approche des frontières. Je frotte les limites. Apprivoise l’inconnu. Je caresse l’écorce. J’écorche mes genoux. Je tombe des balançoires. Je m’envole, vole Continuer la lecture#anthologie #00 | Je fouille
Au nord les dahlias multicolores, les arbres fruitiers et en enjambant le ru, le bois de chêne aux ramures bien taillées. Un univers tournant le dos à la rue, se protégeant des regards. Et au-delà un couvent où la communauté des Clarisses s’est refugiée en 1922 – les chants, les abeilles s’abreuvant au ruisseau-, puis une terre rurale et agricole Continuer la lecture#été 2023 #13 | au détour des rues
Dès que l’infirmière sera là je partirai. J’ai déjà trop attendu. Il n’y a rien ici (de ce que je cherche). Rien d’autre qu’un ancien café datant d’un temps trop lointain. Ces murs n’ont pu accueillir mes parents. Est-ce cette rue ou bien une autre ? Je m’adosse au chambranle de la porte-fenêtre. Ce n’est que le souvenir confus d’une photographie Continuer la lecture#été2023 #12 #12bis | je partirai
J’ai tordu la proposition pour poursuivre sur mon projet. Je ne sais pas si cela fonctionne mais j’ai résolu un problème : comment imbriquer mes allers retours dans le temps. Les propositions tombent souvent au bon moment. Sur sa gauche une porte entrouverte laisse apercevoir un comptoir, des étagères recouvertes de poussière, une dizaine de tables camouflées par des draps Continuer la lecture#été 2023 #11 | elle pourrait lui parler
On ne me cerne pas encore entièrement. On me façonne à tâtons. On se questionne, on me questionne. Pourquoi être partie de mon île ? Pourquoi faire une étape dans cette ville ? Pour trouver d’où je viens ? A qui je ressemble ? Oui, sûrement. Tout au fond de moi, sûrement. Mais on se perd. On avance et on recule. On réfléchit sans Continuer la lecture#été 2023 #10bis | on, n’ose pas se lancer