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L’odeur du fleuve qui passe où s’en va-t-elle ? Y a-t-il une odeur de surface et une des profondeurs ? Certaines odeurs viennent de loin, nous surprennent. Ainsi l’odeur des embruns qui remonte la Seine, dépasse Paris, portée par le vent d’Ouest. Soudain les enfants des banlieues s’arrêtent surpris, leurs yeux flottent et se perdent au delà des immeubles qui Continuer la lecture#anthologie #25 I Paris ne sent pas le riz
respires et murmures dans la moiteur d’un dortoir marée de soupirs les souffles enflent s’apaisent les corps crissent sur la toile bleu marine tendue entre les armatures métalliques des lits qui se déplient pour accueillir les petits corps blottis sous les couvertures et se replient une fois la sieste terminée ils dorment bruits de bouche succion gémissement sanglot ils dorment Continuer la lecture#anthologie #24 | ils dorment
La porte est bleue et lourde. Il faut s’y prendre à deux mains pour l’ouvrir, basculer le corps vers l’arrière, peser de tout son poids en s’accrochant à la poignée-tube-métallique. La grille de protection se déplie, se replie, s’enclenche, l’ascenseur démarre. Ne pas toucher le mur qui défile, trop dangereux. L’ascenseur navigue sur douze étages, il ronronne, rassure les habitants, Continuer la lecture#anthologie #23 | L’immeuble-paquebot
A droite du parking Soubrane un escalier suivi d’un pont enjambe la Saône. Voilà l’île entourée de terre au cœur de la ville. Face au pont la rue d’Uxelles bordée sur la droite d’un mur haut et gris. C’est la caserne des CRS et son panneau jaune écrit en lettres noires : «Défense d’entrer sans autorisation». Pour le déchiffrer il Continuer la lecture#anthologie #22 I Rue d’Uxelles
C’est une photo carrée noir et blanc, trois fillettes brunes en robes blanches, souliers vernis se donnent la main devant la grande baie vitrée du salon (1). Sur la gauche un caoutchouc grimpe jusqu’au plafond. Derrière la vitre le vide (2). Tu es au centre, je ne vois que toi. Ta petite sœur te donne la main. Elle a de Continuer la lecture#anthologie #20 et 21 I La voleuse
« Il est toujours joli le temps passé, une fois qu’ils ont cassé leur pipe… », Brassens à Bobino, j’ai dix ans, c’est tonton Lulu qui m’a emmenée, quand on l’applaudît je suis sûre qu’il rougit, je le voudrais comme père les mots bombés en rouge sur le panneau de chantier à Angoulême « Ils nous ont ordonné de perdre, Continuer la lecture#anthologie #19 | « Il est toujours joli le temps passé… »
TOUT EST DEMI ( photos ratées)Elle a 65 ans et on lui a offert son premier appareil photo. C’est compliqué pour elle de fermer un œil en gardant l’autre ouvert. Chaque photo développée est une surprise : arbre, corps, visage coupé en deux. Tout est demi. Elle les range dans une boîte, tord la bouche : Zut ! j’ai encore Continuer la lecture#anthologie #18 I Tout est demi
pas réussi à faire autre chose, je ne voyais pas comment m’y prendre et quand c’est venu, plus le temps, trop trop trop de boulot. tant pis. Je n’irai pas manger chez vous. Je n’ouvrirai pas votre porte. Je ne saurai quoi vous dire. Je ne voudrais pas déranger. Je n’irai pas chercher sur Internet des images de votre intérieur. Continuer la lecture#anthologie #17 l Je n’irai pas manger chez vous
La jeune fille était entrée avec les autres, s’était assise dans le cercle au bord de la chaise. Elle se tenait droite. Mais qu’est-ce que je fais là ? Un bout de langue apparaissait régulièrement aussitôt ravalé par la morsure légère des dents sur la lèvre inférieure et son menton tremblait. La femme avait proposé un café, un thé. La Continuer la lecture#anthologie #16 | Mais qu’est-ce que je fais là ?
T’y crois toi ? aussitôt une question se pose… est-ce une question ou bien le point d’interrogation ne serait-il pas… une sorte de… d’exclamation, mais quoi… que faut-il répondre ? faut-il répondre ? T’y crois toi ? je ne sais pas… c’est une question ? T’y crois toi ? un silence… un hochement de tête affirmatif… non, négatif… une moue Continuer la lecture#anthologie #15 I T’y crois toi ?