le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Tiens, elle est bizarre cette abeille à ma fenêtre. On dirait qu’elle veut rentrer. Drôles de couleurs pour une abeille, elle est rousse de la tête aux pieds, enfin de l’abdomen aux antennes. Elle est couleurs de printemps. Elle se donne bien du mal pour essayer de rentrer. Mais je ne vais pas lui ouvrir à celle-là, elle ne me Continuer la lectureDialogue #5 | Quand l’abeille rousse frappe à ta porte, tu fais quoi ?
Chaque matin tu es dans la salle de bains. Tu attends que je fasse mon apparition mais je ne suis pas dedans, je suis juste en dessous. J’attends ton anneau d’or que tu adores. Celui qui t’entoure le doigt et que tu fais rouler sous ton nez pour le plaisir de me faire plaisir. Je t’aime et tu adores ça, Continuer la lectureDialogue #4 | Dans la salle de bains
Il a refermé la lourde porte d’entrée en bois et en verre et il s’est mis à frapper la chienne. Il lui a donné des coups de pied et des coups de poing. – Tiens, tu fugueras plus sale quiaule avait-il dit à la pauvre Amie qui fuguait pour ne pas rester avec ces nomades indigents, ces nomades d’un autre Continuer la lectureDialogue #3 | Ne fais pas comme papa
Je ne suis pas écrivain mais j’écris essentiellement dans mon jardin. Car oui, mon bureau, c’est mon jardin. C’est un vaste champ d’expérimentations avec ses pages et ses lignes d’écriture. Je n’ai pas de rites ni de manies. J’écris à toutes les heures du jour et de la nuit. Ça dépend des jours et des nuits. Je crois que j’écris Continuer la lectureTransversale #5 | Mon bureau, c’est mon jardin
Hey Pom’, tu te souviens quand on était petites ? Tu courais vite à la marelle, tu allais de paradis en enfer, d’enfer en paradis et tu nous mettais sous le lit comme ça pas de pipi au lit. Oui on dormait dans le même lit avec le chien il n’y avait plus de place. Oui je prenais toute la Continuer la lectureDialogue #2 | hey pomme
Elle l’avait bien vu ce garçon. Mais elle ne l’avais pas regardé. Ou elle l’avait regardé sans avoir l’air d’y toucher. Elle avait bien vu qu’il la regardait. Elle n’aime pas ça, les regards que l’on pose sur elle. Elle se dit que ce n’est pas fait pour elle. « Mais qui t’es ? T’es qui toi ? Comment tu t’appelles ? », c’est ce Continuer la lectureDialogue #1 | Elle préférait ses voix
1 – Si j’étais photographe, je me consacrerais aux cerisiers en fleurs. Cela me prendrait quinze jours dans l’année. Je me contenterais de mon cerisier au fond de mon jardin. Ses fleurs sont blanches. Chaque année, ce n’est qu’une fleur pendant quinze jours. Pas plus, pas moins. Quinze jours de fleurs aux alentours de Pâques. Des fleurs d’une blancheur que Continuer la lectureVers un écrire-film #8 | Le cerisier en fleurs
Le bruit du piano qui joue du Bach. Le bruit du clavier de la débutante qui joue du piano qui joue faux. Le crincrin du violon qui joue faux la petite musique de nuit de Mozart Les cris de la famille Noblet et madame Maupou qui crie : non mais Laurent, t’arrêtes de faire des conneries ! Le bruit du lait qui Continuer la lectureVers un écrire-film #7 | les bruits de la rue du Stade
Elle avait répondu non au garçon qui lui avait proposé son aide lorsqu’elle avait commandé des bières à la buvette du festival. Il s’agissait d’un hexagone, cette buvette. Elle avait bien vu ce garçon mais elle ne l’avait pas dévisagé. En vrai elle ne l’avait pas vraiment regardé. Elle n’avait pas osé le regarder. Elle s’était tenue droite à la Continuer la lectureVers un écrire-film #6 | Des coups secs et rapides
Je veux saisir cet instant précis où ses doigts courent sur le piano. Des doigts longs et effilés, avec des mains fines sur lesquelles des fleurs de cimetière ont pris place au milieu des veines bleues et saillantes. Elle, c’est madame Proust. C’est la voisine et elle est pianiste. (elle a des mains de pianiste, je crois) Elle donne des Continuer la lectureVers un écrire-film #5 | Le piano de madame Proust