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Il a un certain plaisir à éplucher les murs de cette chambre qui sera la sienne. Le papier peint est consentant. C’est un vieux papier plastifié aux couleurs conquérantes des années 70, une dominante orange, de larges dessins géométriques qui débordaient et envahissaient tout l’espace. Il n’en reste plus que sur un mur. Le dernier à déshabiller. Z. décolle un Continuer la lecture#anthologie #08 I derrière le papier
Minuit – La nuit peuplée de fantômes gourmands d’’imaginaires. Ils sont une vague déferlant dans l’obscurité, Dès qu’on veut s’y confronter, cette vague devient moi, moi seule. Loi de la physique quantique…? Midi – Plus de fantôme, personne, pas de vent, pas d’oiseaux, pas d’insectes, pas le bruit de fond d’une ville, d’une route, pas d’avion dans le ciel, la Continuer la lecture#anthologie #06 I moi seule
J’ai une façade. Je suis une façade. J’ai troqué mon corps contre une façade. Le soir, quand les chauves-souris sortent à l’ombre et batifolent au milieu des moustiques retardataires, moi, je sors ma façade, dans un chariot de supermarché que je pousse devant moi. C’est un produit frais, avec date de péremption – le lapsus étant de rédemption – consommable Continuer la lecture#anthologie #05 I derrière la façade
1– Le premier rêve d’émancipation hors de la famille est le rêve d’un lieu à soi. D’une utopie mouvante dont la construction passe par toutes les humeurs. 2– C’est une maison bleue Adossée à la colline On y vient à pied, on ne frappe pas Ceux qui vivent là, ont jeté la clef1 3– C’est une petite ferme au soleil, Continuer la lecture#anthologie #04 | ça serait là
Faire fondre ce froid qui se frotte à moi avant qu’il ne me pénètre. Je pense elle est dans la cuisine, je la voudrais ici. Mais elle est dans la cuisine et moi dans la rue et de la rue je ne peux pas la prendre, la remplir d’eau chaude. D’eau bien chaude mais pas trop chaude pour ne pas Continuer la lecture#anthologie #03 I Ne pas avoir froid
On dirait… on dirait que ça serait la nuit. Un rayon de lune tout laiteux entrerait par la vitre brisée d’une fenêtre bancale et s’étalerait directement, sans éviter les toiles d’araignées, au pied d’un escalier en bois vermoulu. De la poussière sur la rampe, de la poussière sur chacune des dix marches dans le champ de vision. A droite, un Continuer la lecture#anthologie #02 | on dirait que…
Ouvrir machinalement la porte donnant sur la cour. Grincement. La refermer sans se retourner en la faisant claquer. Prêt à changer d’univers. Passer du privé au public. Plonger dans l’espace du travail depuis un chez soi mitoyen. Traverser la cour en faisant crisser le gravier. Deux marches. Prendre la clef dépassant d’un trousseau cliquetant. Un tour vers la gauche. Ouvrir. Continuer la lecture#anthologie #01 I Ouvrir le lundi
Que je ne sois, et je fus ! J’ai voulu, j’ai tenu j’ai poussé j’ai forcé le passage, j’ai tout déchiré et je suis sortie à l’air libre. J’ai crié. J’ai crié victoire. Mais j’ai pris en pleine gueule l’hostilité de regards contrariés.J’ai fermé les yeux, fort, très fort Je les ai ouverts dans la pénombre d’une chambre ; j’ai Continuer la lecture#anthologie #prologue | Le son du corps
Ne faut-il pas garder les mains dans la terre ? Jardiner ? Penser le paysage ? Et ainsi… résistez ! Ne faut-il pas travailler avec le vivant ? En accompagner la diversité ? La respecter ? Et ainsi… résistez ! Ne faut-il pas observer la nature ? L’appréhender avec humilité ? En apprendre le moindre de ses enseignements ? Le Continuer la lecture#gestes&usages #07 | Jardinez ! … C’est résister
Deux tréteaux, une planche, une nappe verte, une tirelire et des sacs en papiers dans lesquels un kilo de tomates. Venir, se servir et payer. Personne pour vérifier. Ce pays très peu peuplé, n’a pas assez de main-d’œuvre. Mais il règne une confiance absolue en son prochain. En tout cas il y régnait, il y a dix ans, cette confiance. Continuer la lecture#gestes&usages #06 | Tréteaux