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Je me réveillai en sursaut, désorientée. Je m’étais endormie sur le canapé. Une odeur étrange avait envahi l’appartement. Je ne parvenais pas à l’identifier, cela m’évoquait du compost en décomposition ou la terre d’un jardin après la pluie, avec une forte odeur de poubelles sous-jacente. Venant de la rue, un vacarme inhabituel, une espèce de vrombissement sourd, comme si un Continuer la lecture#anthologie #08 | réveil inquiétant
Allongée seule sur mon canapé, j’entends les derniers clients sortir du café dans la rue en bas de chez moi. Je reste dans la pénombre à me reposer un moment, les yeux ouverts. Sur ma droite, le lampadaire du coin de la rue projette un reflet doré que le coin de la pièce coupe en deux parties asymétriques, l’une d’un Continuer la lecture#anthologie #07 | veille de déménagement
Allongée seule sur mon canapé, j’entends les derniers clients sortir du café dans la rue en bas de chez moi. La nuit m’enveloppe avec douceur, un souffle d’air fait danser des ocelles de lune sur les murs, le moment se prolonge sans effort. La mélancolie reste à distance. Je me souviens du ruissellement de la lumière dans les grands bouleaux Continuer la lecture#anthologie #06 | seule dans la promesse
Gérard, y fait chaud ! Mais qu’est-ce qu’y fait chaud ! Apporte-moi un verre d’eau s’il te plaît, j’en peux plus. Ah ça sonne, mais qui ça peut-y bien être à c’heure ci ? Allô ? Ah c’est Véronique ! Alors, vous avez quel temps ? Parce que nous, on a chaud, mais chaud ! Mais c’est insupportable, cette chaleur ! Et c’t après-midi, y a Serge et Continuer la lecture#anthologie #05 | la météo du corps
1 Habiter, c’est pouvoir laisser des objets derrière soi quand on n’est pas là, et être raisonnablement certain qu’ils seront encore là quand on reviendra. 2 Il y a tant de façons d’habiter ou de vouloir habiter : avoir un logement de fonction, habiter en meublé, en pension de famille. Se loger chez l’habitant. Être hébergé dans un gymnase en attendant Continuer la lecture#anthologie #04 | fragments du verbe habiter
Je sors de la douche et je vois le savon. Je viens de me laver, je n’ai pas besoin de me laver les mains. Mais le savon semble m’appeler. Il faut dire que c’est un tout petit bout de savon translucide couleur miel, peut-être qu’il me dit de le remplacer. Mais pourquoi je jetterais ce bout de savon qui peut Continuer la lecture# anthologie #03 | le savon
A gauche de la porte lourde à la peinture vert bouteille, un miroir vertical serait accroché au mur peint en jaune par des attaches rondes en plastique noir. Un peu plus à gauche, un radiateur à bulles blanc crème au premier plan, derrière lequel on verrait un panneau en bois puis, plus à gauche, un réfrigérateur bas blanc au rebord Continuer la lecture#anthologie #02 | au 7e étage
Le TGV. Un aller-retour par semaine pendant huit ans. Y repenser maintenant comme à la vie d’une autre. La veille, faire sa valise. Préparer ses vêtements et les mettre dans le salon. Dire au revoir au mari et au bébé. Ces nuits du dimanche au lundi, les mâchoires serrées, être déjà un peu partie, dormir peu et mal. Le matin, Continuer la lecture#anthologie #01 | le TGV
Au départ, je n’étais qu’une cellule. Puis deux, puis quatre. Huit. Seize. J’ai eu une tête. J’ai eu des bras. Des jambes. Des mains. Des doigts. J’ai remué. J’ai sucé mon pouce. J’ai dormi. J’ai donné des coups de pied. J’ai entendu des voix. J’ai appris des goûts. J’ai dormi. J’ai flotté. Je t’ai donné des coups de pieds. J’ai Continuer la lecture#anthologie #prologue | du je au nous
C’était l’époque où le mot « paratexte » m’était inconnu. J’étais fascinée par ces inscriptions mystérieuses : © ; ISBN ; achevé d’imprimer le – – – par Brodard et Taupin. Ensuite, j’ai voulu être Fantômette et vénéré Georges Chaulet, qui l’avait inventée. Et puis je ne sais pas comment, à douze ans, je me suis retrouvée de l’autre côté et j’ai commencé à écrire, Continuer la lectureles_40 #11/40 lire écrire