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Lâche les chiens, lâche, lâche Crache, éructe , maudis Arrache ta peau blême comme un papier peint couvert de moisissure Frappe ta bouche Découpe tes cuisses jusqu’à les vider de tout espoir Allonge tes bras jusqu’à toucher le crépuscule Arrache tes ongles aussi délicatement qu’une patte de mouche Brûle toi les cils les cheveux les sourcils Crève toi les yeux avec une Continuer la lecturehors-série #impératif | lâche les chiens
Face au miroir, encore cette inconnue. Son regard sifflant fouille la surface lisse, creuse les reflets, brise l’éclat. Ce n’est pas moi. Ca ne peut pas. Sa voix bleue jaillit. Fontaine radieuse. Cri azur qui disperse les nuages. L’orage s’éloigne à pas de géant. J’aime son rire d’enfant. Dans le reflet des vitrines un homme qui la suit. Elle le voit Continuer la lecturevers un écrire/film #03 | toi, moi, elle
Aux pieds de l’immense trapèze de pierres ocres, un homme en complet crème, borsalino noir, chaussures noires. Il est petit, écrasé par les marches monumentales et la lumière crue, la lumière coupante, la lumière cruelle du soleil. En arrière-plan des pins parasols, des cyprès, l’émeraude profond de la mer tyrrhénienne. L’homme au borsalino monte quelques marches, lentement, il regarde autour Continuer la lecturevers un écrire/film #02 | le mépris est un plat qui se mange froid
L’esplanade de Beaubourg désertée, striée, grisée par la pluie froide qui tombe drue l Un dimanche glacial de décembre à 13 heures l les gouttes lourdes et ventrues frappent mon parapluie avec rage, rebondissent sur les pavés crépitent palpitent glapissent l C’est une mélodie joyeuse quand on est à l’abri l Slalom entre les flaques, attention escalier glissant l Une centaine de pigeons Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | bye bye
Elle est fumée. Elle sort une longue cigarette du paquet de blondes posé sur la table, l’attrape délicatement de ses ongles rouges, auréole livide autour de son visage pâle, elle vient juste d’écraser une cigarette dans le cendrier, tordant ce qu’il en reste avec un violent dédain, écoeurée, concentrée sur la promesse floue de la prochaine. Elle penche son visage vers la Continuer la lecturevers un écrire/film #04 | elle fume
C’est une très belle journée de septembre. Il a décidé de faire un petit tour dans Paris. Boulevard Saint-Antoine, il y a un attroupement devant l’école d’Eugénie, femme de napoléon III. Il a du mal à passer, des femmes monopolisent le trottoir, font blocus, un véritable mur de corps bronzés habillés comme en juillet alors qu’on est déjà en septembre. Continuer la lectureL#10 Une si belle journée de septembre
Fougueuse, libre comme l’air, légère, indépendante, la trottinette est un fier destroyer des temps modernes. Bien-sûr, il faut pousser, en changeant de jambes pour ne pas avoir un seul mollet et une seule cuisse qui travaillent… Genre syndrome du bras bionique de Nadal mais version jambe. Il y a une technique simple pour changer de pied d’appui sur le plateau Continuer la lecturehors-série #2 | trottinette
Manger sur le pouce ! Comment c’est possible de tenir en équilibre sur un doigt et surtout à quoi ça sert alors qu’il y a une table et des chaises dans la salle à manger ? C’est ce que se demande Bouboule du haut de ses sept ans. De même qu’avaler avec un lance-pierres, ça casse les dents. Pas d’accord non plus Continuer la lecture#P3 À TABLE BOUBOULE
Le fils Est-ce que je peux avoir un verre de vin ? 0n dirait que je demande la lune, ils me regardent avec un air ahuri. Non, prends un verre d’eau. Est-ce que je peux avoir encore de la viande. Non, reprends des légumes, ne te gave pas de sauce. Et arrête de vider la corbeille à pain, laisses en pour Continuer la lecture#L3 PHOTO DE FAMILLE
La gardienne a pour habitude de noter toutes les allées et venues des locataires de l’immeuble, des gars des eaux qui viennent relever les compteurs, des facteurs, des livreurs, des visiteurs, des ouvriers, des démarcheurs, ça lui est venu au fil des années, l’ennui, la curiosité, un soupçon de paranoïa, un relans de délation enfantine, un goût immodéré pour les Continuer la lectureLA GARDIENNE