… déjà elle recommence à s’agiter, elle transpire de plus en plus, les bras décharnés fouettent l’air, s’élèvent, se raidissent au-dessus d’elle, vêtue de noir, pâle, elle est à genoux sur le drap froissé, cheveux gris front luisant, la couverture jaunâtre en tas au pied du lit. La veine déforme le cou maigre. Les mains étreignent la corde invisible. Fascinée à bout de force – elle écarte les doigts plus haut plus loin, tire, ondule, tordue vers le plafond, se hisse encore. Une ascension interminable. Tête rejetée en arrière. Des souffles rauques. Retombe. Épuisée. Se redresse. Absente accroupie tournée vers nous mirages lointains. Regard bleu troublé, effacé, perdu. Sans autre que l’écho d’elle-même dans notre désert impuissant : derrière la porte en haut qui va m’ouvrir ?
Quelle question! On a en pour… la nuit! Çà tombe bien, Francois Bon nous a donné une soirée de répit!
la soirée n’y suffira pas !
J’imagine une connexion avec la salle des dernières solitudes…
oui, tout à fait !