Sur ma table de nuit, dans ma chambre d’enfant, il y a une porcelaine. L’ovale doux dur mouillé miroitant ruisselant immortel de mon objet se love naturellement dans le creux de ma main. La partie bombée bien calée contre la paume, l’échancrure dentelée plaquée sur le lobe de mon oreille. Taches brunes et veloutées au contour indistinct mystérieusement incrustées dans l’épaisseur de l’émail. Traces. Les auréoles ne sont pas toutes d’égale teinte. Au plus près du ventre, du brun plus sombre sur fond crémeux. L’aléatoire dans l’unité de ces étranges grains de beauté. Ma porcelaine me chuchote ses mythes. Vulve dévorante dans la nuit des abysses. Je crois en l’écho de la mer.
