j’ai triché en déplaçant la lampe à ma hauteur derrière le bouquet de fleurs que j’ai acheté un peu bêtement pour me faire pardonner, j’ai essayé d’arranger la table comme si je voulais me faire croire que c’était là où j’écrivais chaque soir à la même heure, quand tout le monde dormait même la nuit, quand le brasier de la lampe dénonce sans détour les taches oubliées du dîner en embrasant la nappe, feu sur la toile cirée, feu sur le bouquet devenu arbre en hiver, un feu, petit feu de camp qui rétrécit la pièce en mourant dans le noir à peine plus loin que la table, là-bas son reflet dans la fenêtre, presque impossible, un air d’autre monde où les feux sont flamboyants, où la table est faite pour ça, où la douleur d’écrire n’existe pas, là-bas c’est là que j’irai
un beau texte mélancolique qui le touche. Merci
Merci pour ton passage par ici Françoise. Bon atelier !