La mère porte son corps devant elle.
Elle le pousse.
Ses hanches déboitent et elle les colle.
Puis le soir elle rentre dans son corps et elle mange les poulpes qui nichent dans ses intestins.
Elle poursuit ses tracées, en marchant plus lentement maintenant.
Je la regarde dans la mobilité de son ombre.
Nos conversations sont plus rares.
Elle perd des mots qui évaporent de sa peau.
Puis, elle les rattrape un à un avec une épuisette et recompose à nouveau son corps.
Nos conversations sont plus précises, elle a touché les mots et voit ses pensées.
