#anthologie #24 | à l’âge de Laure

Picabia avait peint à ta naissance un tableau de points, comme des bulles de rêve : À l’âge de L’or, c’est le titre. Il fait plus de quarante-degrés à l’ombre, Laure s’est endormie assise-couchée dans le sofa, jambes ouvertes, la sueur perle sa peau et marque l’étoffe de sa robe; un bras pend – je me souviens à présent–, comme la main tient le livre; la main endormie de Laure ne s’est pas ouverte, pas encore, les mots n’ont pas glissé de sa paume ; l’autre bras replié soutient la tête. Laure dort. Je vois tes cheveux blonds dénattés – demain tu les couperas sur un coup de tête : demain c’est encore loin. Je me souviens de ta voix le disant, rieuse, et encore que tu ne mourrais pas: Jamais tu avais dit . Laure tu dors, tu rêves encore. Les mots du livre montés en toi font comme des bulles et ils éclatent au bord de tes lèvres: tu rêves et rêvant tu murmures. Tu ne sais pas encore, ni qui tu es. Tu dors. Comme le meunier de la chanson, Laure. La pièce maintenue dans l’ombre te soustrait au blanc brûlant, quand dehors il neige des cendres. Moi, Laure, je regarde à la lisière de ton sommeil, je prends mes craies et je te dessine sur le mur. Laure dormant, c’est le titre.