#anthologie #19 | Une trace sur la peinture encore fraîche

L’orchestre improvisé de casseroles le soir à vingt heures et puis. Plus rien

Ecouter Bach, ou Beethoven, ou Mozart, ou qui tu veux et que la musique nous prenne « comme une mer »

Face caméra «  greffer un non vacciné c’est gaspiller un organe », «  on vous vaccinera de force… emmenés par deux policiers… », «  des racailles des contamineurs conscients d’avoir le sida des violeurs de jeunes filles », «  être libre c’est être libre d’obéir au risque d’être mis au ban de la société » etc., etc., etc., etc., etc.

Laisser passer, comme les nuages, se connecter aux ondes Alpha

Les rayons des jouets et des sous-vêtements des supermarchés barricadés par des banderoles rouges de sécurité

Remercier d’avoir rappelé que la surconsommation est mauvaise pour la santé

L’oubli de la langue française et le syndrome du « Click and Collect »

Continuer à s’écouter parler vrai pour comprendre ce qu’on dit

A la pharmacie, les montagnes de boites de masques qui affichent en minuscules une efficacité bactérienne mais aucune protection virale

Ni dieu ni maitre, même pas peur

Ruée au rayon papier toilette du supermarché, bousculades à gogo

Retrouver la vidéo de François Bon qui déclame du Rabelais et l’art de s’essuyer le derrière pour une diffusion grand public à heure de grande écoute lors de la fabrication de la prochaine pandémie

Propagande publicitaire avant les fêtes de Noël pour séparer les vieux des jeunes, et réciproquement, et isoler, vraiment, les torchons des serviettes

Attendre le printemps et remercier des herbes folles, luxuriantes, jamais vues, impertinentes à souhait qui envahissent les rues, les chantiers arrêtés, les villes anesthésiées

Les cris dans une salle d’hôpital d’une femme qui refuse d’accoucher avec un masque sur le nez

Naitre ici et maintenant et faire avec

Bis repetita propaganda amie complice du mensonge « tous vaccinés tous protégés »

Ne jamais oublier que mon corps m’appartient, à la vie, à la mort

Fermé, ouvert, fermé, ré-ouvert, le parc, désert, d’à côté.

Regarder le ciel, même couvert, toujours ouvert.

Manger assis, boire debout, ou l’inverse, ou alternativement, ou interdit même d’entrer

Rester chez soi, se faire des bons petits plats, manger couché, dormir debout

Un banal jeudi soir en région parisienne qui tourne mal, sept cent kilomètres d’embouteillages ou l’insolite d’une évasion collective avant même le premier jour de détention en semi-liberté

Revoir en boucle la Traversée de Paris, prendre un somnifère à effet prolongé

Peur silencieuse et tétanisée d’être contaminé dans les files d’attente des centres de dépistage

Dansez, chantez, aimez, embrassez qui vous voulez

L’imprimante qui refuse de vomir le formulaire d’attestation de déplacement dérogatoire

Rouler la nuit dans les rues désertes et chanter à tue-tête vitres ouvertes « nous sommes invisibles aux forces de l’ordre ! »

Du Doliprane… prenez du Doliprane, que du Doliprane !

Planter des graines d’Artemisia, en donner aux voisins, s’enivrer de tisanes amères au miel d’eucalyptus et rire de la folie ambiante à s’en faire pipi dessus

Les longues conversations au téléphone avec cette amie suspendue, exclue, renvoyée, fichée, pire que persona non grata, paria, au bord de l’irréparable

Afficher sur les murs des villes et des villages les trois mots du triangle de Karpman bourreau/victime/sauveur

Des parents épouvantés à qui on refuse l’accès aux urgences avec leur fils gravement blessé. Les pas piqués au piquet.

Apprendre d’urgence la télépathie pour les temps à venir