Il est assis devant la table, ou plutôt gesticule. Et il parle et il parle de tout et de rien, une improvisation de tout qui a fini par se mélanger. Comme il gesticule, les mots s’emmêlent, cela tombe bien puisqu’il s’agit de voyages, d’ailleurs, d’abstraction, un tel sujet ne se prête pas à l’immobilisme. Ne peut-on parler autrement de voyages, autrement qu’en mouvement. Ne plus bouger. Non, non, non, ce n’est pas de cela qu’il s’agit. Alors il s’excuse de monopoliser la conversation et prête l’oreille de temps en temps, revient en arrière dans la conversation en reprenant ce que l’autre disait comme si ce qu’il avait dit, là, quelques minutes plus tôt avait enfin atteint son cerveau, était entré au milieu de sa propre conversation tampon, au centre de son voyage échappatoire.
Et ce débit et cette agitation, il est surpris et ne sait comment les pénétrer. Il regarde droit devant lui, en direction du jardin et tente parfois d’entrer dans le monologue. La muraille est solide, mais pas imprenable. Il n’y a rien à prendre. Devant la défensive, il se surprend à penser la tenue d’un siège. Il pose une question peinture.
La peinture vint rompre la mobilité des paysages lointains. Il cherche tout en continuant ce qu’il était en train de développer. La peinture pas tout de suite. J’ai entendu, j’y reviendrais, murmure. Il est lancé sur son radeau de fortune, emporté par le courant.
Il fixe l’horizon dans l’encadré de la fenêtre. Un horizon tout proche. La haie séparant le jardin de l’extérieur. Penser à la manière de la tailler ou se laisser embarquer entre vents et rochers.
Et la peinture, il parle et suit le cours des mots qui se déversent sans discontinuer, il y est question d’illusion parfaite.
Au fond, il ne lui souhaite que de tomber sur des personnes bienveillantes ou bien ce monologue l’ennuie. Oui, c’est le mot. Il ne sait pas.
Le rideau s’est ouvert sur son trac, il meuble malgré lui. Il empoigne l’air tout autour. Ses mains lissent la table, déplacent des dossiers invisibles. Classer. Qu’en serait-il de la rencontre de deux écoutants. Du silence. Émission Réception. Réception Émission. Un phare dans la nuit, une ampoule autour de laquelle tourne un insecte, une année en Espagne, il était encore un enfant, « des milliers d’insectes jaunes tournoyaient ainsi autour d’ampoules électriques au bord du Rio, le lendemain, il y avait des tas de ces insectes, ils étaient tous morts ». « Ce jaune qu’avait leur abdomen ». N’était-il pas question de peinture.
Dans l’encadré de la fenêtre, l’hortensia. Et s’il s’était assis à sa place sur la chaise face au mur et lui avait laissé la vue sur le jardin.
Tout y est dans l’ouverture du rideau. J’aime la composition. Merci.
Je suis suspecte, car j’aime tous tes textes, mais celui-ci est parfait. Oui, c’est peut-être (sûrement) une question de position. Merci !
Merci Helena toutefois il n’y a rien à suspecter, il était question de paragraphe dans la consigne de François et tout est dans la conférence de Nathalie Sarraute. Je suis prêt à renouveler l’expérience en présence d’un huissier.