#anthologie #07 | Fleurs mauves

Un lieu, un temps pour écrire, loin de mon quotidien. J’ai trouvé des tables de bois sur le haut du domaine. Je cherche l’ombre légère des pins parasol et j’écris.
Un entre-deux. Une parenthèse. Entre-deux pour le lieu aussi, les vacanciers arriveront la semaine prochaine. Effervescence des préparatifs. Tondeuses, tronçonneuses, va-et-vient des voitures, camionnettes, parfois une pelleteuse.
Le matin, je m’installe dos au soleil, face à un arbuste aux grappes de fleurs mauves. Au-dessus de ma tête, une guirlande de lampions rouillés. J’écris dans mon journal et quand le soleil arrive, je ferme le cahier, cherche une autre ombre pour travailler à mon projet.
J’ai écrit la date, l’ai soulignée, de plusieurs traits, soulignée. Une tourterelle frappe de ses ailes les feuilles d’un tilleul, j’ai l’impression qu’elle se débat pour se libérer mais le bruit s’arrête. Cachée à l’intérieur de l’arbre, elle roucoule. Le soleil monte derrière le pin parasol, j’écris quelques mots, plaisir du geste, l’élan de la main se prolonge jusqu’au bout de la ligne, une autre ligne et la main se relève. Flux des senteurs mêlées de genêts et jasmin, calme du moment de la pause, les outils se taisent, des voix d’hommes puis revient le sifflement de la scie circulaire. Je souffle la fourmi égarée sur ma page, le soleil continue à monter derrière l’arbre. Un bourdon vrombit devant une fleur de sauge comme pour demander l’autorisation de se glisser entre les lèvres de sa corolle. 
Un instantané. Coin du cahier, fleurs mauves, bleu du ciel.