#enfances #06 | Des voix fantômes à présent

Peu assurée, mais parfois tout de même oui , dans sa volonté de fermeté surtout et qui doit lui couter beaucoup, la voix de ma mère. Les intentions souvent contradictoires de celle-ci. Si différente en présence des autres, ou quand elle veut nous gronder, nous rappeler les règles, que lorsqu’elle s’ approche du lit, son visage tendu vers un front, une joue, souvent le soir à l’heure du coucher, se penche encore vers nous.

Toute une météo liée ainsi au timbre, au ton d’une voix et au silence quand elle ne parle pas, ne parle plus.

Un soir, en rentrant du travail, l’un des seuls messages reçu sur le répondeur, des années aprés ; je mets un moment avant de reconnaitre sa voix comme on ôte doucement, méticuleusement, une écharde sous la peau. l’expression «Etre à la merci» d’une voix.

Il est si banal d’entendre sa voix au travers des lettres que nous avons échangées. Toujours cette même difficulté à exprimer son affection cette ambiguïté, et puis l’obsession de désirer faire de nous quelqu’un. Jusqu’à ce que ce ne soit plus qu’une correspondance justement avec quelqu’un, mais ce quelqu’un n’est pas soi. Il est quelqu’un d’autre, voire quelque chose d’anonyme d’un côté comme de l’autre, on l’imagine. . Quelque chose s’est perdu, on reste sans voix mutuellement, littéralement sans voix.

Quand nous l’assaillons de désirs, d’envies, d’insistance, nous savons reconnaitre au ton, à son inflexion de voix qu’elle tente de dissimuler en vain, par le fameux on verra si c’est du lard ou du cochon.

Leurs voix se sont couchées dans le lit des nôtres, comme se couche une rivière en son lit, on peut parfois les sentir présentes en élevant, en observant attentivement la notre.

Des années plus tard au télephone on me dit que j’ai la voix de mon père.

Des conversations téléphoniques il ne reste que des fantômes de leurs voix qui disparaissent dans le temps qui passe. Une fois par semaine il semblait que ce soit une corvée qu’elle appelle les grands-parents, puis elle nous passait le combiné que nous collions à l’oreille. Les premiers mots de ces échanges étaient ponctués de longs silences des deux côtés de la ligne. Il m’arrive de faire de même avec les petits enfants. La même difficulté comme un miroir de la leur.

Une voix comme une rivière roulant tantôt sur le gravier tantôt sur le sable Il ne suffit pas de s’éloigner pour ne plus l’entendre. Garder en mémoire les intentions d’une voix plus que son contenu, une transmission silencieuse.

une voix aigre comme une prunelle et qui laisse derrière elle un écho acre. Mais on finit par s’habituer à cette âcreté comme à celle des prunelles, voire parfois à la rechercher longtemps après qu’elle soit éteinte.

une voix si vieille et qui pourtant à chaque fois convoquée chante une chanson pour enfant, une comptine inquiétante. Ce que ça laisse comme impression effrayante quand elle s’arrête surtout. Quand la source se tarit, quand on n’est plus que le véhicule de ce souvenir.

Dans le brouhaha il ne m’est pas difficile de reconnaitre son rire. Ça ne dure pas, c’est à la fois violent et fugace, mais l’écho reste, se déforme un peu avant de s’évanouir lui aussi, doucement. Le brouhaha des pensées, des souvenirs, de cette rapidité liée à l’instant présent.

Du haut de l’escalier elle appelle mon prénom , le hurle quand je ne rapplique pas assez vite. Puis quand j’apparais qu’elle me voit, elle est soulagée, respire plus calmement.

Elle dit à voix basse de soulever les feuilles mortes sans faire de bruit, de ne rien faire pour attirer l’attention du garde-chasse dont l’apparition semble imminente puis elle glousse de satisfaction en prononçant les mots cèpes, girolles. De ces moments, le plaisir lié à l’omniprésence du danger d’être pris la main dans le sac, et sa voix son murmure, comme la brise sur les feuilles sèches.

Dans un rêve une voix s’éloigne comme dans un labyrinthe, je sais comme on peut le savoir à cet instant que c’est surement la mienne, qu’il me sera impossible de la rattraper.

une voix chevrotante, un couteau qui épluche un bâton de réglisse, ça ne dure pas si longtemps, il rentre ensuite chez lui, il est veuf et vieux, c’est mon ami. Le jardinier qui vit en face de chez nous. Le père Bory. J’essaie de me souvenir de sa voix et triste constat ! je ne dispose que les mots chevrotante, couteau, réglisse, pour me souvenir à côté de celle-ci.

la voix aigue et fausse de la voisine et quand elle veut faire croire qu’elle est gentille c’est encore pire. Cette obstination à vouloir toujours rester dans les aigus. Et la mienne à vouloir rester perché dans le cerisier, probablement un peu la même.

Dans leurs voix le sens des mots n’avait plus d’importance mais ce que trimballait leur souffle, leur respiration leur histoire. Un décalage sensible.

Il m’arrivait encore d’appeler le répondeur pour me faire mal, puis sur cela aussi je tirai soudain un trait. Parce qu’un répondeur c’est une machine qui emprisonne une fausse voix qu’on désire vraie.

trouver le bon ton pour lire une poésie fut depuis l’origine un enfer miniature sur terre. Soit il y avait trop d’exagération soit les mots devenaient neutres, je ne savais pas mettre l’accent sur l’important, j’ignorais tout de ce qui pour eux , camarades de classe et professeur, comme pour moi, l’était.

Des voix sans importance, des silhouettes sans importance, une négligence crée par l’idée d’importance.

Plaisir d’écouter vers l’âge de huit ans la voix de ce chanteur. Il y a dans sa voix quelque chose d’énormément rassurant, un cheveu sur la langue. Et qui donne envie de l’imiter un temps, de chanter ses chansons avec le même cheveu sur la langue. Puis s’apercevoir du grand vide qui nous pousse à faire ça.

Suite à ça, chanter seul pour trouver sa voix, sans témoin gênant. De préférence en pleine nature, près de la mare aux grenouilles, aux alentours du crépuscule Chanter en chœur avec les grenouilles. Risible et en même temps bien émouvant.

Trouver une voix c’est s’abstraire d’une temporalité, ne plus tenir compte ni du temps ni même de l’idée que nous nous faisons de la fin des temps, de leur origine.

Et si le souvenir de ces voix était comme un phare. Et si j’avais construit moi-même ce phare m’apprêtant à me lancer dans une carrière de naufragé perpétuel.

La voix d’une personne incinérée est partout autour de nous dans l’air, comme emprisonnée dans l’air qu’on respire. Les voix de ceux qui demeurent sous terre sont plus étouffées, elles sont en route vers l’intérieur, la rejoignent jusqu’à sa graine son noyau, ne semblent plus si disponibles que ce que l’on pensait jadis des vivants.

Celle- ci encore avec son accent dont il ne reste pour souvenir qu’écueils, l’étrange prononciation de ses discours éraillée par les disques bleus sans filtre. Tais toi dis rien, il comprend rien, c’est un enfant. Et la colère dans quoi ça me met toujours un peu d’entendre ces mots mal prononcés. Ce devait être si vrai que c’était insupportable de l’entendre.

De cet autre, plus qu’un silence tant partagé le long d’allées de peupliers, des saules sur les bords de Marne. Seulement ma voix apprenant le russe pour revenir parfois sur les lieux comme pour équilibrer le silence.

-ia nie lioubliou tchaï, ia lioubliou cacao… je n’aime pas le thé j’aime le cacao, mais toujours si présente cette phrase apprise contre n’importe quel espoir, attente. – ia nié panimaiou, je ne comprends rien. Comme la voix sombre, comme tout ce que l’on pensait comprendre sombre aussi peu à peu. On dirait qu’il y a eu une sorte de naufrage. Un morceau de voix qui flotte, un phare au loin, des étoiles au dessus de nos têtes et partout autour les éléments épars des fragments , la réalité qu’on ne sait pas bien dire.