Si la ville est là m’a-t-on dit pour s’y dissoudre, la ville me préserve dans mon anonymat et me dissout, j’ai disparu, elle est la cause anonyme de ma disparition. Si cette fenêtre sur la rue que je peux y être, comme on dit que rien ne gêne, on peut vivre en transparence ici, comme dans une enfance.
Si elle est ça, la ville – à jamais trop grande pour qu’elle soit un jour ma ville, avec la petite bascule italique du lien qui m’y attacherait, m’en ferai prendre soin, me ferait la sentir mienne et elle un peu de moi. Si jamais elle n’accroche, si j’y glisse, dans les transports les plans les horaires pour aller d’un ici à là-bas, souvent pour passer ma vie et la gagner, ne rien perdre surtout alors qu’elle ne fait que ça, s’étendre chaque jour plus loin dans sa perte.
Si j’y passe avec mes affinités qui élisent des places, des perspectives, des dégagements, des mélanges, des visages, mes affinités qui élisent les différences. Nos pas dans les rues, nos regards, nos bonjours, nos mercis c’est gentil.
Je traverse la ville comme le corps fluide d’un organisme géant, comme un poulpe dont les tentacules agitent mille et une histoires dont celle que personne ne connaît. Celle qui parle secrètement d’un recul ignoré de nous-mêmes. L’histoire des grandes villes où des flaques de vies se sont perdues sous la nôtre. Je sais que j’écris un texte trop silencieux pour le retenir chaque fois que je passe à certains endroits où il me faut revenir et revenir une autre fois, lorsque le temps m’aura autorisé une empreinte malléable. Je passe et repasse. C’est presque un corps que l’on veut retrouver en laissant l’espace libre.
merci pour ce beau texte. Il parle!
Merci Emmanuel 🙂 Contente que vous ayez été sensible à ce texte. Je me suis laissée conduire par cette consigne, par le texte de Cécile Wajdrot. J’ai particulièrement aimé cette fois-ci la porosité entre lecture et voix personnelle.