Les gens tombent des toits, les gens tombent des heures, des chiffres, des agneaux blessés avec leur sang qui monte aux gencives, les gens tombent des toits toujours trop hauts, et tu fulmines mon dieu de ne pas avoir bâti assez d’arènes, de cirques, d’opéras baroques, de tuiles géantes où glisser dans des ballets d’eaux tièdes, de ventilateurs et d’éoliennes battant la mesure à chacun de nos pas, tu fulmines mon dieu de ne pas avoir su prévoir, combien de pas de géants il t’aurait fallu bâtir pour nous inciter à voir nos pieds, à regarder nos pieds, avec cette tendre fascination pour l’en-delà, le dessous des choses, l’invincible – l’invincible, le sol, la pierre, l’ancré, le djembé, le tellurique, le fragment, la contrebasse, le poids, la gravité, la gravité seigneur, et rien – rien, qui parte du ciel
Et retourne au ciel
saisissant… on en voudrait encore de cette ville qui croît alors, que la créature semble rétrécir,