#40 jours #27 | jusqu’où

A quel moment sais-tu ? Une certitude ou un doute ? Que font les mains à ce moment là ? Dans tout le corps vraiment ? Et dans les yeux ? Faut-il se regarder ? Craindre de se voir ? Jusqu’où es-tu allée ? Quand tu as renoncé à ton fiancé ? Au parfum des fleurs de jasmins ? Ton choix, ton choix libre ? Jusqu’où devient-on la maîtresse femme ? Jusqu’où es-tu allée pour devenir mère ? Jusqu’où le silence ? A quel moment sais-tu qu’il n’y a plus que toi ? Avant sa fuite, tu savais déjà ? Tu sauves les meubles et ta fille avec toi ? Comment deviens-tu plus forte ? Ta solitude ? Pourquoi détestes-tu la couleur verte ? Jusqu’où es-tu allé pour marier ta fille ? Est-ce pour le chat noir sur la boîte rouge, les Craven A ? Pourquoi tous tes sentiments ne s’expriment que par l’argent ? Pourquoi m’as-tu forcé à avaler une huître ? Sais-tu que tes sourires polis sont terribles ? Que tes amies te craignent ? Que ton gendre est incapable de ne pas t’obéir ? Te souviens-tu qu’enfant j’ai voulu te tuer le jour où tu as giflé ma mère ? Que c’est toi qui m’avait montré dans ta chambre où étaient les armes ? Comment la fidèle lectrice de ELLE et de Victor Hugo peut-elle conserver la photo de Pétain cachée dans son armoire ? A quoi penses-tu quand tu laisses mes mains adolescentes se glisser sous ta robe ? Pourquoi ton écriture manuscrite est-elle si ronde ? Crois-tu vraiment que c’est d’avoir bu l’eau du clou chaque matin qui t’a fait vivre plus d’un siècle ? Pourquoi priais-tu tant la Vierge ? Et ton fiancé à la retraite qui venait travailler ton jardin, était-il enfin devenu ton amant ? Comment s’appelait la chienne qui n’obéissait qu’à toi ? Pourquoi refuses-tu à la maison de retraite de prendre tes repas en commun ? Pourquoi jusqu’à ce que je parvienne à te rassurer cries-tu que tu ne veux pas mourir ailleurs que chez toi ? Que font nos mains à ce moment là ?