« À Saint-Etienne, vingt-sept mineurs sont tués dans une terrible explosion de grisou »
Au Bardot, j’y suis été le lendemain, le 19 octobre. Après j’ai acheté Le Petit parisien du 5 novembre. Les Parisiens, il leur faut du temps. Mais moi, j’étais là le 19. Les traces des roues dans la gadoue, il y en avait plein. Il avait fallu pousser les ambulances qui s’embourbaient. Le 19, tous les morts étaient sortis par le puits des Flaches. Mais les femmes étaient là, et les vieux. Je l’ai vue, elle, avec ses deux gosses dans les bras. Ils avaient chacun les bras passés autour de son cou. Elle regardait droit devant elle, là où s’était fait le vide en elle. Ça m’a fait de la peine de la voir. Elle était forte, droite, avec les gosses. Ça faisait une sacré belle veuve. Quand elle est partie, les gosses marchaient en lui tenant la main. Elle est redescendue du Soleil en direction de Monthieu. Après l’enterrement elle va chercher à embaucher à la Manu. C’est pas trop loin. Il va falloir nourrir les gosses. Elle a de la peine pour eux. Pour lui, non. Il était méchant. Il buvait. Elle n’était pas heureuse. La larmes qu’elle montre, c’est pour les petits, ses petits, qu’il lui a fait sans qu’elle l’ait jamais aimé.
« UN DRAME de la MISÈRE
Le triple suicide de la rue des Taillandiers »
Elle le dit, elle a rien entendu. Elle a rien senti. Pas d’odeur, rien. Elle a frappé, personne a répondu. Elle savait qu’ils étaient là. Elle s’est dit y répondent pas parce que c’est le terme. Et elle, le terme, c’est le terme. Elle en a besoin. Elle a des frais. C’est pas rien d’entretenir un immeuble, même un petit immeuble. Elle a frappé la main à plat, en l’appelant par son nom à lui, le père. Elle est redescendu chez elle chercher la clé. Elle a frappé encore. Ils ont pas répondu. Elle a tourné la clé. La première chose qu’elle a vue, c’est la poupée de chiffon, par terre. Et les trois dans le lit. Elle a crié au secours, à l’aide. Elle est descendue dans la rue. Elle a crié à la police. Elle est remontée, elle a ouvert la fenêtre. Les trois étaient raides. Ils étaient blanc de cire, surtout le père.
Elle a attendu qu’on sorte les corps de chez elle. Elle a tout nettoyé. Le lendemain, elle mettait une annonce. Chambre à louer. Meublée.
Fouillat….émouvant ce texte un peu stéphanois…les je suis été sont toujours bien actifs par ici…
À chaque fois que je lis tes textes j’ai l’impression que j’ai encore pas compris les consignes hi hi ( je les trouve super évidemment )
Patrick, la consigne, elle est faite pour écrire ce qu’on n’aurait pas écrit sinon. Et on ne l’entend pas de la même manière. Je comprends tout à fait que tu aies pu la comprendre comme tu l’as fait, parce que tout le passage sur La vie mode d’emploi y invitait
Deux témoins qui évoquent des témoins.
Texte très réussi et en liaison directe avec les écrits d’hier.
Merci pour ta très belle écriture, Philippe !