#40 Jours #16 | dans les bleus

il faudra que je recherche – c’est quelque part ça ne fait aucun doute – une demande ou une réponse un dossier motivation on dit, quelque chose de ce vocabulaire – qu’est-ce que tu cherches qu’est-ce que tu veux – une résidence d’écriture un texte poétique oui, je me souviens au moins du titre – sans y croire une seconde mais surtout parce que ça se déroulait dans une maison française l’institut français culturel ça n’existe plus depuis que le minuscule voleur à talonnettes avec son sourire abject et son karcher leur a coupé les vivres – c’était du côté de la Marsa j’avais trouvé l’idée pertinente (c’est quoi cet adjectif ? bonne aurait suffit) j’avais pris mon plus beau clavier et je m’étais assis face à mon écran pour écrire quelque chose sur E. parce que E. lui, y était resté – le seul de tous si je crois ce qu’on m’en a dit – jusqu’en 74 ou 75 – lors d’un de mes voyages en 73 je l’avais rencontré il était dans son appartement blanc le passage du salon à la salle à manger était en voûte au mur il y avait de ces objets sculptés en cuivre qu’on trouve dans les souks – aussi parce qu’il y avait dans le cahier 44-45 la mention d’une visite de E. à Mulhouse vers la mi-quarante-cinq – je ne sais plus – j’y suis passé une fois avec mon ami A. on allait (il m’invitait) à un restaurant de poissons à Bizerte – il y a cette composante du poisson dans ce pays cette ville par là – les jeunes années, le M du TGM je me serais retrouvé dans une ville inconnue pour la plupart peuplée de personnes pour lesquelles le pays d’où je viens n’est qu’une fiction – ou alors ils et elles le considèrent comme colon et coupable d’exactions et de tortures – moins que chez le voisin c’est vrai – E. était section française de l’internationale ouvrière on disait comme ça – j’aime assez en parler et m’en souvenir et son cabinet noire dans les étages de la rue de je ne sais quoi – il y a quelque part aussi ici l’événement de l’arrestation de son frère (mon grand-père) dans ce cabinet-même fin 43 – mais écrire là-bas dans cette maison blanche aux volets bleus clairs, il y avait une image de la maison, en descendant l’avenue après le pont et la station-service ils (ou elles ?) ont construit un mur, quelques marches mènent à la suite de la voie, qui est devenue une impasse – la route donne sur une entrée du palais – les rochers ont disparu – il n’y a plus de plage – les troncs des arbres sont peints chaulés jusqu’à mi-hauteur – écrire écrire là-bas où n’importe qui viendra me demander alors vous écrivez ? mais il parlera arabe tu sais bien – je me souviens encore de cette autre ville derrière le cap, on marchait tous les deux on faisait des courses c’était en 12 on a croisé deux salafistes qui se sont caché le regard parce que tu étais épaules nues : pour se protéger de cette vision satanique (petit sans doute mais quand même) ils avaient mis devant leurs yeux leur tapis de prière, écrire sur cette époque-là des allers retours avec leurs vingt ans, leur départ définitif, avec le « laisse Jako, laisse » ce moment-là de leurs vies et de la mienne ces moments-là ces gens-là: tout le monde parlait (aussi) arabe imagine-toi – j’imagine le verre de café la chaleur plombée la poussière des rues la friture de poissons et cette odeur-là j’ai pris des résolutions ces temps-ci – je consulte l’institut nationale des langues et civilisations orientales car parler la langue est la moindre des politesses – je n’en connais que les gros mots on riait alors de ces accents qui raclaient la gorge – on riait bronzés et presque nus descendant l’avenue – il faudra que je recherche