# 40 jours #10 Paris n’est plus dans Paris

J’ai peu de souvenirs des anciennes portes de Paris.

J’ai peu de souvenirs de la porte Saint Antoine.

J’ai peu de souvenirs de la porte du Temple.

J’ai peu de souvenirs de la porte Saint Martin.

J’ai peu de souvenirs de la porte Saint Denis.

J’ai peu de souvenirs de la porte Montmartre.

J’ai peu de souvenirs de la porte Richelieu.

J’ai peu de souvenirs de la porte Saint Honoré.

J’ai peu de souvenirs de la porte Neuve (normal, elle est ancienne).

J’ai peu de souvenirs de la porte de Nesles.

J’ai peu de souvenirs de la porte de Buci.

J’ai peu de souvenirs de la porte Saint Germain.

J’ai peu de souvenirs de la porte d’Enfer.

J’ai peu de souvenirs de la porte Saint Jacques.

J’ai peu de souvenirs de la porte saint Marceau.

J’ai peu de souvenirs de la porte Saint Victor.

J’ai peu de souvenirs de la porte de la Tourelle.

J’ai peu de souvenirs du mur des Fermiers généraux (c’est qui ceux-là ?)

J’ai peu de souvenirs des barrières d’octroi qui inspirèrent ce vers au poète inconnu : « Le mur murant Paris rend Paris murmurant ».

Murmurant quoi ?

Murmurant peut-être les vers de Corneille :

Je n’appelle plus Rome un enclos de murailles
Que ses proscriptions comblent de funérailles :
Ces murs, dont le destin fut autrefois si beau,
N’en sont que la prison, ou plutôt le tombeau ;
Mais pour revivre ailleurs dans sa première force,
Avec les faux Romains elle a fait plein divorce ;
Et comme autour de moi j’ai tous ses vrais appuis,
Rome n’est plus dans Rome, elle est toute où je suis.