Tapisserie de la nuit

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Et puis, le monsieur - celle, comme on n'aurait pas su assez le lui faire marquer,

comme on dit d'une madame de d'un tel de monsieur

qui aurait écrit amende au naturel 
mais jamais ne se trompa, reconnaissant l'amandier

qu'on fit rompre jusqu'à ce qu'elle vous donne raison-garder 
celle non-pas de l'indigotier

qui riait depuis toujours sur ce qui vous étend, 
et avec qui la partie avait toujours d'abord commencé

Celle qui ne fit certainement pas le moindre faux-mouvement,
dans sa maison-ring chez-elle, en imagination.
N'en déplaise à vos vases, et au jardin s'étalant 
de votre aise aracée.

Telle qu'une créature dont Vertubleu-vert! 
on peut en dire 
que rien ne fut trop dépensé pour l'énoncer, en principe,
le dit de sa venue au monde. 
Pourtant que cela est aussi et ainsi, bien ainsi en Europe ici.

Celle qui avait autant de faim que de chagrin, 
qui aurait préféré procéder de tout, 
du tout-monde plutôt,
ou vraiment du total non-de-non, quelle salade!.
Celle de qui vous auriez mendié un peu surtout de rien, du tout, 
pour en faire dividende là, la malice dans un ange

Celle qui connaissait de la foire, la création, 
savait l'enseigner et la produire, 
et dire l'origine, pas innocente, 
avant la leur de découverte, 
ou l'invention inutile du professeur à réussir 
des commentaires dans l'art.

Celle-là et nulle-autre et pourtant toutes, sachant mieux qu'aucun(e)

Celle par qui vous auriez tout perdu
(d'oubli sans doute), votre notion maquillée, 
esthétique, votre lotion, votre visage tout pareils.
Et celle ruinée dans vos contradictions, 
alors que vous vous abandonniez vainqueur,
croyant connaître sa joie

Enfin quoi, celle en qui vous juriez figuratif,
au bon moment,
- ôtez-moi-d'un-doute...?
volontiers d'évidence, un mensonge.

Mais comme on croit devoir faire mettre à sa place la lumière, 
celle vers qui sur le chapeau pigeonnant, 
occultant le brave mystère.

Comme cette sorte de bravo 
transparence bien-bien, bleu-blanc 
toujours d'à propos :
jamais un peu admiratif, économiste, jamais à table : 
que frileux, méchanceté.
Jamais simplement d'amour.
Que archi-décevant, vraiment, et à la faute à...? Frire,
celle qui est mystère adulte maintenant ...
- par trop de trop pas en fait.

Celle en qui on décida, d'abord, 
de tout ce qu'il a fallu, 
surtout, tout pour son bien tout de tout sauf là : son talent.

Celle pour qui le vôtre de bien-être 
de vôtre, bien entendu - très chères familles - 
termina tôt scherzo son final, 
très décevant son final 
empruntant vôtre, un silence distant : son ombrage.

Prière d'effacer le mystère pour qu'il ne colle pas.
Merci Macule, pour tout-celles qui,
et tous ceux "si", quand ceux-là-là en plus, mais comment ?, tu vois bien...

Celle qui vous précéda en tout, finalement, pressée de venir, 
et en mesure de tout, 
comme rougie en capacité par son goût acquis pour la pente, 
irréparable, de soi, "l'entre-prise". 
Persévérant dans votre erreur. 
Était-ce là sa vraie blessure dans votre cœur?

Celle qui, se devinant contre-cultuelle. Haute-contre. À Vos désirs.
Celle qui du reste, se regardant, vous combla si bien profond 
en contre de contre-vérités bien efficaces,
et encore à bonne heure. Et bien contre-intuitives, assez!
Pour la mauvaise humeur.

Ou bien, bientôt à l'heure, seule. Comme le ciel qui est seul.
"ready-made-by".
Comme : on fait comme on a dit, self-service autostrade
et dont vous n'aurez pas à réfléchir tout le cordon d'alexandrins. 
Non plus assez ardents, les ribamboches 
rongés des mites ou de la complote, 
quand l'heure est maintenant à se découvrir 
sorciers/secrets/sacrés/aréopages
titré vite réchauffé par un inique "Que sais-je" de collégien vieux
alors que si on regarde, 
le religieux se tient peut-être simplement toute entière
(et c'est suffisant, omni-valable pour), 
dans "une attitude et une volonté très soigneuse, 
de prise en considération, d'examen, d'évaluation", 
où oui-celle-ci se serait assez reconnue,
mais non, trop tard, mangés de corb & yeux zieutnant encore 
même que d'un seul œil, lu,  
raidis sous les phares :

- absents nous l'étions tous.

Saturniens ou noirs ou rouges, nous qui furent oui toutes/tous ses amants.

Oui! Celle-là dont, hein d'Ur-fées et les six sphères 
le reste à ses amours, tonitruants et gros, toujours mimétisme
qui prouvaient au moins qu'il restait des saisons, 
dessous votre route de cibles, 
à capsules, en débris en orbites là-haut, 
dans cette autre futur, 
sans préfecture validée, 
auberge-décharge contre-insondable, 
où celle-qui nous a quitté du clan,
tout là-haut, plane, pas encore interdite. 
Pas tout-à-fait open. Brillante.
Déjà maudite sûrement. 

Celle, encore l'icelle, hein?
- Qu'elle fut Licière, et que cela soit, appuyé par ce "ssss...", hein?
sifflant si près de zzzzz, ou de TtothttttthteuTeureuyterDiezeit... 
Fées d'hiver, 
jeu de mot un peu pas choquant, 
enseignant le "chez" le coiffeur, une deuxième fois, 
et pas
"à" la lumière, hein?

Pas celle-là, hein?