Comme des nappes de différents soi-même. On jouait à ça enfant : un qui se couchait à plat ventre par dessus, puis un autre et encore un autre, à une dizaine celui du dessous criait grâce ou bien ça s’effondrait tout seul dans les rires. Mais là tu aurais été toutes ces nappes à la fois, à toi tout seul tous les toi-même empilés. Ça s’effrondrera quant. Tu crieras grâce quand. Tu voudrais tellement changer ce qui se passe dans celui de la nappe juste en dessous, juste au-dessus, ou celui de tout en haut, ou celui de tout en bas. Mais tu es où, toi, là-dedans, puisqu’un seul qui fait toutes les couches, toutes les strates, toutes les nappes. Alors tu te bats dans ces plats de toi-même. Seule certitude : tu es allongé sur un sol froid et dur, et sur toi ça pèse, ça comprime, mais ça comprime aussi sous toi, tu n’as aucun moment possible, quand on étouffe – qu’on meurt parce qu’on étouffe – ça doit être ça en gros. Il faudrait changer, changer quelque chose en toi. Trouver le verrou qui te ferait traverser toutes les nappes. Et non. Au lieu de ça, quoi.