Tiers Livre, le journal images

2025.10.17 | Ré, face mer la citadelle

François Bon — 2025-10-19T13:36:54Z

De si Vauban était artiste ou militaire, la question ne se pose que de notre côté. Mais, pour rêver, on repasse au-dedans de soi, tandis qu'on arpente le tour de la vieille citadelle et de son ombilic marin, on doit repasser par le souvenir des livres, ou les convoquer et susciter, ce qui revient au même.

2014.03.09 | inventaire du pont de Tonnay-Charente

François Bon — 2025-06-17T07:40:47Z

Toujours considéré que ce vieux et magnifique, ou historique pont de Tonnay-Charente (à proximité, il y a aussi le vieux, moins vieux mais déjà vieux transbordeur) était sur le territoire de mon frère J. — d'ailleurs c'est chez lui que nous étions reçus — et donc qu'il lui revenait à lui seul d'en faire trace photographique, ce qu'il fait d'ailleurs. Mais là, à réarpenter le disque dur, retrouvailles avec cette série de 30, gammes avec mon premier Canon (700D), l'installer sur la carte bien sûr.

2025.04.15 | rue droite sur mer au bout, l'hiver

François Bon — 2025-04-18T18:47:11Z

Mer, hiver plus tout à fait mais le printemps à peine. Cette ville pour s'y arrêter à cause de l'espace, la rue qui file droit perpendiculaire à la mer : quelque chose du voyage, quand bien même arrêté. Et reprendre les gammes au 24.

2025.04.14 | repeindre les blockhaus j'y crois pas trop

François Bon — 2025-04-14T19:23:00Z

Faire abstraction des clichés et stéréotypes dans ces peintures trop semblables — parce que ce n'est pas à tout le monde, ce jeu géométrique des formes sombres en lent envasement, et ce dont historiquement elles témoignent, qui nous traversent aussi ? C'est le travail de la mer à leur encontre, qu'on essaye de détacher dans l'image.

2024.11.14 | La Turballe soir, matières port

François Bon — 2024-11-25T08:56:00Z

Comme prétexte, tu te dis que tu fais tes gammes avec ton 24 en lumière déclinante, mais bien sûr ça va bien au-delà.

2024.11.25 | Pen Bron, cimetière dans les dunes, suite

François Bon — 2024-11-25T08:28:00Z

À quand remonte cette découverte du petit cimetière pour enfants de Pen Bron, dans les dunes de la Turballe face au Croisic, avec ces tombes minuscules, la mort avant douze ans pour des douzaines et douzaines, et les soeurs surveillantes continuant à la perpendiculaire de les surveiller pour l'éternité ? Voir ici en 2006. Il y a ce beau texte de Pierre Loti, alors académicien, pour appeler à la fondation de l'établissement, du temps d'avant les antibiotiques, et que la tuberculose était un ravage. La première fois qu'on était venu, l'établissement était encore un service hospitalier, rééducation de grands blessés, accidentés de la route sur leurs brancards à l'horizontale. Maintenant c'est vide et mort (hors un bâtiment pour des formations je ne sais à quoi). Le jour où on en fera un hôtel ou une marina de luxe, que deviendront les tombes ? Ce jour-là des ouvriers d'une entreprise vendéenne dite « de solidarité » (travaux d'intérêt général, au moins, comme pour la tuberculose, c'était au bon air) aménageaient la promenade qui relie la pointe à la plage naturiste.

2024.07.07 | Red Hook avant la fin de Red Hook

François Bon — 2024-07-07T07:42:12Z

Petit échange avec Vincent Martini, voir sur Facebook « Terres lovecraftiennes » sur la possibilité ou non de lire à voix haute ma traduction du Horreur à Red Hook de H.P. Lovecraft, dont j'avais tellement aimé construire la scène d'ouverture mais où la haine de l'autre, s'il n'a pas votre couleur de peau, me semble trop à jour pour pactiser avec quoi que ce soit qui ici soit dit.

Je retrouve ici, dans cette même rubrique voyages USA, une mise en ligne qui remonte déjà à 2017 : cette même éternelle déambulation dans Red Hook, mais via Google Street View : reconstruire à distance temporelle ses mêmes photographies personnelles, mais via la Google Car.

Alors aujourd'hui encore je déambule dans Red Hook, mais en reprenant mes propres photographies, cette balade du 13 mai 2013 qui nous avait tant marqués.

2023.12.17 | Noirmoutier brouillard, premiers sur le Gois

François Bon — 2023-12-17T17:03:00Z

Ces échappées sont toujours un fil invisible, ténu mais tenace, élastique, qui ramène aux lieux d'enfance et cet exil permanent qu'on emporte avec soi, quand bien même on ne voudrait plus revenir ici pour y vivre, que trop de mal a été infligé par le béton à la Terre. Mais la mer, revenir à la mer, même là, comme ça, à grands traits de voiture. Et le brouillard parfois est favorable, comme le hasard des heures de marée. Le Gois était désert, et personne ne l'avait encore emprunté. D'ailleurs, tous les 50 ou 100 mètres, pendant toute une demi-heure, il fallait s'arrêter, voir l'eau finir de décroître et ruisseler, avancer encore. Cette fois le Sigma 24 1.4 était obligatoire. Un monde qui s'était fait monochrome, et sur LightRoom faire en sorte que le traitement paraisse une absence de traitement — même lorsque, dans mon cas, ce qu'on voit est une inconnue liée aux lointains souvenirs autant qu'à d'autres images vues, à la sensation qu'on avait et comment on la transcrivait mentalement. Je construis ce que je pensais voir.

2023.05.04 | port de Saint-Michel en l'Herm, noblesse de vase

François Bon — 2023-05-04T20:05:06Z

J'ai toujours cette hésitation, au moment de partir, à placer sur l'appareil le Sigma 24 1.4 ou bien les Lumix 35 ou 18 à 1.8, tout me pousse au Sigma, et chaque détail semble perceptible quand on décoffre les fichiers RAW, mais il pèse pas loin de son kilo, on l'utilise avec lenteur, tandis que les Lumix à peine 300g et moitié de la longueur, on retrouve le plaisir de la photo à main levée. Reste que ce matin, avec le petit 18 en bandoulière, j'ai regretté mon lourd Sigma. Peut-être qu'aller au bout de mon aspiration photo serait de passer au moyen format type Fuji GFX et réserver le S5 aux vidéos, mais sûr ce n'est pas la priorité et t'as vu le prix non mais. On passait successivement les digues comme autant de siècles (c'est indiqué), pour buter sur la dernière, celle à laquelle j'ai vu mon père et mon grand-père oeuvrer, le dépannage des pelleteuses de la Vallée-du-Lay même le dimanche. La digue disparaît sous l'herbe, autrefois c'était un prodige d'élévation depuis la boue, et maintenant les vieux hangars de la Vallée-du-Lay, au bout de la pointe de l''Aiguillon, ont été rasés. J'y étais venu la dernière fois en octobre 2019, c'était avec Antonin Crenn et William Chevillon, sauf que je n'avais pas fait de photo, mais cette vidéo. N'empêche, ne pas savoir si on revient et revient pour l'inchangé depuis l'enfance (à l'époque on appelait ça « le Maroc », ou « le bout du monde », maintenant ça s'intitule « port de Saint-Michel en l'Herm », comme si notre village dans les terres avait propriété de port. Après, je mets en ligne tel quel, aucun masque LightRoom, juste pour mémoire, explorer les mots-clés ci-dessus pour versions précédentes, devoir d'inventaire. Puis que tant pis pour qui n'aime pas le grand-angle, moi c'est vraiment mon truc, et pas du tout le reste.

2023.01.05 | L'Aiguillon-sur-Mer, autoportrait en port mort

François Bon — 2023-05-01T20:54:43Z

Autrefois, dans ces pieux fichés en vase profonde, c'était une myriade de coques en bois, toutes couleurs, encore des mâts pour voile d'appoint, et on y était souvent avec le grand-père pour démontage des treuils qu'on faisait réparer chez Fumoleau, La Ville en Bois, La Rochelle, ou soulever le capot des lourds monocylindres diesel. Ce qu'on disait « plaisance » ce n'était pas trop le vocabulaire de ces artisans du pertuis, échouant leurs barques pontons sur les bouchots à moules ou dans les parcs huîtriers. Y venir était malgré tout une gaîté. Et maintenant. Maintenant comme partout sur nos côtes, la pêche morte. L'Aiguillon-sur-Mer, des souvenirs donc d'enfance, mais pas de cette première année de ma vie, ma mère en poste provisoire d'institutrice aussi, mon père avec sa Simca 5 faisant les aller-retours vers le garage (grand-)paternel à Saint-Michel en l'Herm, six kilomètres de là, où on déménagerait l'année suivante. J'ai roulé au ralenti dans les ruelles du centre, ici le ciment même souffre du sel et des vents, mais aucune illumination, pourtant une fois on me les avait montrées, les fenêtres de cette année-là. Pour comprendre ce qui signifie avoir soixante-dix ans, dans ce moment où on commence les rangements je reviens, et c'est cela que je cherche à photographier : cette fin ici, dans les cahutes en ciment, et la pacotille des coques en plastique, qu'est-ce ça décrit de ce que je ne sais pas encore de mon propre terme ?