Tiers Livre, le journal images

2022.06.03 | la main à travers l'écran

François Bon — 2022-06-03T05:54:38Z

Ce 3 juin 2004, il y a donc 18 ans d'aujourd'hui, on faisait une journée de formation aux outils de l'atelier d'écriture à l'IUFM Paris. Dans ce temps-là il y avait des IUFM. À noter que le bâtiment est toujours dédié à la formation continue d'enseignants, mais désormais c'est rattaché à la grande machine molle des facs. C'était principalement Patrick Souchon qui organisait tout ça depuis l'académie de Versailles, j'ai tant appris avec tout ça, ce monde défunt. 2004, ça faisait donc déjà 15 ans (1988) que j'avais un clavier et un écran, et exactement 8 ans que j'avais Internet. 2004, on avait déjà l'ADSL, et depuis 2 ans un minuscule appareil photo-numérique qui me sortait des images de 32 ko. Je retrouve celles-ci : qui avait préparé cette petite expo — mais expo à même le sol, réalisation de quels élèves, un prénom un titre —, qu'est-ce qu'elle nous dit aujourd'hui, je mets en partage... Si ça évoque quelque chose pour nous, n'hésitez pas : « Mourad, le 1er ordinateur planté », il est où et il fait quoi, le génial Mourad, aujourd'hui ?

2022.04.15 | web nos livres de pierre

François Bon — 2022-04-15T06:36:15Z

Nous avons écrit des livres, des livres parmi tant d'autres livres, la disparition ou l'enfoncement dans la masse inerte de tous livres et voilà qu'on avait pris autre chemin, c'était plus fragile et ne nous survivrait pas mais la voix, oui la voix et les images et le geste, le geste même qui disait comme de toujours : — Ceci, ceci est mon livre. Nous dressions sur nos écrans, pour le temps même de leur surgissement, nos mêmes livres de pierre.

2021.11.08 | il y a 10 ans, Louvain-la-Neuve

François Bon — 2021-11-08T09:13:20Z

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Choses qu'on a faites, qu'on est fier d'avoir faites, et dix ans après savoir ce qui en reste, et surtout s'approprier l'idée qu'elles ne se referont plus (encore que, j'aimerais tant). Je fais souvent (enfin, pas très, mais plutôt les jours un peu vague, un peu trou) un tour dans mes archives photo — rien avant 2002, rien de 2016 à 2019, mais quand même l'archive du reste. C'était il y a exactement 10 ans, à Louvain-la-Neuve, résidence à l'arrache (2 jours, voyage compris, 1 semaine sur 2 pendant 3 petits mois : est-ce que j'aurais dû mieux négocier, ou négocier autrement, mais l'idée même des temps de voyage, d'habiter le train, de revenir sans délai pour les autres tâches c'était différent alors), atelier d'écriture tout en haut de la BU Sciences (devenue musée maintenant), dans une petite lucarne avec vue sur Waterloo, les nuits au frigide Mercure (donc tu viens, tu repars — souvenir encore de ce disque, Territory de Tony Trischka que j'écoutais rituellement dans le chemin précis, au soir, de l'hôtel à la salle de conf), la chance et la confiance d'une suite de conférences qui étaient le thème, le chantier du puzzle qu'était mon essai Après le livre juste paru, et la chance pour cela d'avoir accès aux réserves et trésors de la bibliothèque de LLN, ainsi qu'à ce parking souterrain transformé en archives. Et puis, dans cette salle juste au-dessus du train reliant cette ville sans cimetière, poussée en plein champ autour d'une vieille ferme, pour se dissocier de l'ancienne Louvain, cet espace de transit, une expo en dix stations interrogeant l'écrit et le livre dans la transition numérique. On le fait, et c'est l'énergie de Frédéric Blondeau (il y oeuvre toujours) qui le portait, dans une énergie qui se ramasse comme pour un spectacle, et puis après on revient chez soi, c'est fini. Heureusement il y a les traces sur le site : le site qui devient la seule pérennité de mon travail, mais prévu pour s'effacer totalement quand je cesserai, donc par exemple ici : notre voeu d'un livre indestructible, ou ici couloir unique des livres, ou ici l'archive périra par son papier, ici le making of de l'expo, et le texte produit : dix questions au livre, 3000 lectures ici sur le site, ce à quoi jamais n'aurait pu prétendre un catalogue imprimé. Reste par exemple que j'aimerais tant reprendre les droits de ce livre désormais en jachère, éditeur deux fois revendu depuis lors, pas d'édition de poche, alors que les questions en restent si vives : probablement je vais le faire (voir annonce) — la vidéo alors impossible deuil ou artefact, là où juridiquement, n'ayant pu imposer de clause « dix ans » pour le livre, il ne m'appartient plus ? Ce sont des questions lourdes. Mais plutôt, à revoir ces images, s'interroger sur cette chance (merci à Erica Durante, Marc Crommelinck et donc Frédéric Blondeau, s'interroger, dans la grande durée de la vie en studio, sans plus train ni route, de ce qui fait trace, à l'intérieur de soi ou hors soi, ou ce permanent rôle de ludion du saltimbanque, saisi par la vague et renvoyé illico à ses pénates, quand dix ans après on en reprend le dossier. Ici une autre traversée de l'expo.

2021.10.21 | je tente une sortie

François Bon — 2021-10-21T15:35:08Z

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Vrai, je n'avais pas pris le train depuis le 7 janvier dernier, et encore c'était à cause d'un carambolage en voiture, du côté de Fontenay-sous-Bois. Sur Internet tous ces mois bossé comme un dingue et quel plaisir que ces paysages tout neufs où on s'installe, et les workshops via Zoom avec la Chine ou les rencontres d'étudiants avec l'Iran ou le Québec, le dehors vient ici jusqu'à la table de travail, mais, hors un aller-retour au Illiers-Combray de Proust en juillet, plutôt visite privée que prétexte professionnel, et une vidéo enregistrée in situ à la Sorbonne en mars (ah si, là j'avais pris le train donc rectif : le 15 février dernier), la dernière sortie pro c'était à la Muse avec Kasper Toeplitz pour ce live stream 135 façons de sauver la Terre.

Le problème n'est pas matériel (pensée solidaire pour tant d'auteurs ou amis musiciens ou artistes, masculin générique), justement parce que merci Internet, les ateliers, la maison d'édition, que cette projection mentale, après un quart de siècle à vivre l'inverse : le train, les gares, l'intervention et au revoir. Début décembre je retourne pour un workshop de 2 jours à Chambéry et c'est dans le plaisir, mais je dois bien me faire à l'idée : mutation définitive.

Pourquoi pas : on voyagera quand même, et justement, on peut très bien faire de l'Internet à distance.

Enfin hier, c'était ce rendez-vous dont on ne m'avait pas donné les clés à l'avance : 8 séances organisées en commun par la BPI et l'EHESS (merci Arnaud Hée et Stéphane Breton) pour 55 étudiants inscrits (masculin générique encore, mais vrai que dans l'ombre et la distance peu vus, mais touché par les messages reçus ensuite), avec cahier de présence signé à la sortie. Ils rencontreront des réalisateurs, mais aussi un ingé son et non des moindres, c'est la 2ème saison et Bergounioux était venu l'an dernier. Moi c'était pour parler de YouTube et de la mutation numérique pour le documentaire. J'avais préparé une page de liens : de la vidéo-construction d'un web à mots (vous pouvez continuer de l'explorer ici) pour un parcours qui commençait avec ce film si impressionnant, si aigu, si pérenne de Guy Debord en 1956, pour finir sur la mort de Mark Baumer, au 100ème jour de son blog quotidien depuis sa traversée des US pieds nus, en protestation contre la politique climatique de Trump, avec une GoPro et son sac à dos.

Donc un trac double : un territoire et une forme où je me risquais pour la première fois, et la rupture intérieure et comme infranchissable avec les gestes devenus si automatiques pour le train, le métro, la rencontre même. Et plein de questions ramenées sur tout ça.

Alors j'avais moitié prévu de faire une sorte de le tour de mon jour en 80 images comme ça a pu se faire précédemment ici ou là, et finalement le GH5 je l'ai à peine sorti. Juste celles-ci, de réchappées, comme images souvenir.

Au passage, quand même : en grand écran 6 x 4 m, elles tiennent rudement la rampe, nos petites inventions YouTube, émotion.

2020.12.07 | station-service l'Étoile du Sud

François Bon — 2020-12-07T07:46:03Z

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C'était le 26 mars 2015. Je devais faire une lecture le soir à la petite école d'arts de Chatellerault, peut-être à partir d'Autobiographie des objets. C'est une envie que j'avais depuis longtemps : au lieu des 40 minutes d'autoroute, je prends par la vieille Nationale 10, donc 65 kilomètres, mais voir ici voyage au bout de l'Indre-et-Loire et 3h50 et 415 photographies.

Quand je suis passé devant l'Étoile du Sud, à la sortie de Sainte-Maure en Touraine, j'ai tout de suite reconnu une station vue parmi les photos en ligne d'Eric Tabuchi. J'apprendrai en fouillant, au retour, et en mettant en ligne une sélection de mes images, qu'il s'agit d'une de ces stations OZO, au design futuriste, lancées début des années 50, et qu'il y en avait plus de 120 sur le territoire national, reconnaissable à leur auvent. Une procédure de classement a été mise en place pour certaines, dont celle-ci.

Et je la retrouve dans l'Atlas des régions naturelles lancé tout dernièrement par Eric Tabuchi et Nelly Monnier (sur la carte en page d'accueil de l'Atlas, chercher « plateau de Sainte-Maur » puis « recherche ». D'où les questions que pose ma vidéo sur l'Atlas : Eric photographie sous un angle très « neutre » (le mot ne lui conviendra pas), en tout cas « documentaire » (le mot conviendra mieux), et, parce que l'Atlas c'est des milliers de photos, chacune lestée de tags qui les rendent « cherchables » (on n'a pas encore d'équivalent à l'anglais searchable pourtant organiquement lié à notre utilisation des bases de données), il reste à même distance, n'approche pas, n'entre pas : la frustration de ne jamais approcher est sans doute un des éléments qui nous lie le plus affectivement à l'Atlas.

Mon autre question en découle : devant un tel objet, la pulsion de photographier est sans doute la même. Mais je ne m'oriente pas vers un inventaire ou une série de photos sur le même thème, par contre je constitue en série ma relation à cet objet particulier. Sur mon LightRoom du 28 mars 2015, je compte 26 images de l'Étoile du Sud, en voici 10. Ou bien : est-ce que j'en fais trop sur LightRoom justement parce que je ne sais pas assez voir ?

De quoi rêver à un Atlas des régions naturelles où chaque photo nous permettrait d'entrer, basculer le cadre comme dans une photo 360 ? L'autre question posée par la vidéo est celle-ci : je reçois et déballe une magnifique photo achetée sur le site, une photo que je considère emblématique. Le tirage n'a rien à voir avec l'image présente en ligne : leur résolution, le côté juste sorti de la carte SD (je ne sais même pas avec quel type de boîtier travaille Eric), alors que ce que je mets en ligne, de mon côté, c'est ce qui émerge de l'image au moment où je la « développe » dans LightRoom.

Confinement oblige (c'est à 35 km), je ne suis pas retourné voir, à 7 ans de distance, ce que devient l'Étoile du Sud. Peur aussi que la ruine domine. N'empêche, même si je re-photographiais (et je suis bien mieux équipé qu'à l'époque), ce sont celles-ci qui compteront toujours, pas celles que je pourrais refaire.

2020.08.12 | Providence Variétés (d'un blog sombré)

François Bon — 2020-08-10T07:34:34Z

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C'est un peu normal, avec une archive comme ce journal, et le disque dur aux 120 000 photos qui va avec, de s'en servir comme éphéméride. Le 10 août 2015, dans une ballade d'après-midi centre-ville de Providence (les archives Lovecraft de la John Hay Library, la Brown University et notre propre logement c'était sur la « colline » opposée, typologie que tous les lovecrafteux connaissent bien), je photographie cette vitrine. Sais même plus ce que vendait cette boutique, en tout cas ce n'est pas en référence à Lovecraft, peu connu et honoré dans cette ville qu'il honore.

Drôle de période : depuis le 1er janvier 2015, je profite que les jours de la semaine correspondent pour tenir un blog synchrone du journal que Lovecraft tient quotidiennement tout au long de l'année 1925, je me suis abonné aux archives numérisées du New York Times (depuis 1874 je crois) et chaque jour dans mon blog il y a la transcription du diary de Lovecraft, une traduction sans ses abréviations, une mise en contexte de ce qu'il raconte (via ses lettres plus autres témoignages, et ce à quoi me permet de remonter le web, pour films ou personnes), puis je traduis un article pris dans le NYT du jour, pour une sorte de fresque d'époque. Ce 10 août 2015 — dis-je le 10 août 2020 — et travaillant sur le 10 août 1925, il y a donc 190 jours que je tiens ce marathon, et je compte bien le mener à terme. C'est même, travailler sur l'original du journal de 1925, une des raisons qui a motivé ce voyage, et l'obtention bienvenue d'une bourse mission Stendhal. Mais beaucoup de choses s'ajoutent : notamment le fait que le Commonplace Book n'ait jamais été édité de façon critique, ou génétique, en France et que là j'avais les trois, voire quatre strates d'écriture sur les trois supports. Puis la découverte du carnet de 1933, classé par erreur dans le dossier du Commonplace Book. Enfin d'avoir commencé, à raison de 2 heures par jour, la longue traduction pour Points de At the mountains of madness (montagnes qui jamais n'ont été « hallucinées »). C'est donc vers ce 10 août 2015 que je m'accorde un peu de retard dans le blog, puis un peu de retard pour rattraper le retard.

J'assume : en septembre, j'ai environ 3 semaines de retard, mais pourquoi pas, je considère toujours ça comme un projet majeur. L'archive texte intégrale que j'ai ici sur l'ordi, avec les recontextualisations plus les articles traduits du NYT, c'est déjà un livre de 580 pages.

original du journal de Lovecraft, début août 1925
simple à déchiffrer, vous dites ?

copie-écran de mon fichier Word livre en cours
c'est le jour où Lovecraft écrit Lui !

Toute cette année, j'archivais et publiais mon travail Lovecraft dans un site dédié : The Lovecraft Monument. Mais c'est une année où tout se durcissait sur le web, sécurité, répliques miroirs des sites dans le cloud, et aussi le côté de plus en plus poreux des liens entre mon propre site (traductions Bierce, Dunsany...) et le travail sur Lovecraft, plus le permanent combat du référencement. Alors je décide de tout rapatrier mes différentes expériences web sur mon site principal, même si finalement il était bien joli ce petit site.

Sauf que je fais une bourde énorme : en passant mes bases de données d'un disque à l'autre, je recouvre la dernière base sauvegardée, et quand je m'en aperçois c'est trop tard, le site « Monument » a été effacé. Ne me reste plus que l'état de la base en mai 2015 : 3 mois de billets fichus. J'ai la base texte, d'accord, mais plus les images ni les liens. Dans la WayBack Machine, les contenus des billets ne sont pas archivés.

Je suis toujours parti du principe que ces choses-là n'ont pas trop d'importance, on ne travaille pas pour l'archive. C'est leur fragilité même qui signe notre risque. C'est ce côté des deux années disjointes, mais collant au jour le jour, dimanche après dimanche, lundi après lundi, à 90 ans d'écart, qui me manque, pour la demi-heure, ou l'heure ou les deux heures que toute cette année-là, dans la jonglerie quotidienne (école d'arts notamment, et cruauté du travail social), je m'efforçais de tenir (il m'est arrivé plusieurs fois de donner pour indication météo du jour celle que je venais de lire pour le même jour 90 ans plus tôt).

Cette archive-croupion, le blog dans son état au 10 mai, sans images (je les ai conservées, notamment publicités reprises du NYT ou archives), il est toujours là mais sans lien, ça me fait trop mal.

C'est peut-être de moi qu'elles se moquent, parce qu'elles savent, ces étranges créatures photographiées le 10 août 2015, Providence dowtown. On s'en veut toujours d'une erreur de ce genre-là, ou de n'être pas allé aux limites des limites, d'un boulot qui pourtant devait être fait, et jusqu'au bout.

#Evry #10 | muette menace des antennes

François Bon — 2020-02-24T06:08:22Z

Evry corps béton, roman-photo, le sommaire
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Nous sommes baignés par les antennes. Elles sont discrètes, mais omniprésentes. On ne s'en occupe pas. On ne sait pas qui s'en occupe, les entretient, répare, installe. Même chez soi c'est lesté d'antennes. Si le réel est manipulé par les antennes, comment ce serait absent de nos récits. C'était déjà un peu cela dans Tumulte (ou bien ici, sous ciel plus bleu) mais peut-être pas encore directement ciblé sur l'énigme des antennes. Ou encore, plutôt : non pas que les antennes soient si énigmatiques, et compte surtout la relation que nous entretenons avec les ondes qui nous cernent, et interagissons avec elles, mais énigmatiques les objets qui incluent les antennes.

Alors j'ai fait cette expérience. L'objet, l'énigme de cet objet aux trois antennes, était en plein dans le couloir. Aucune explication, aucune précaution indiquée. Alors je me suis positionné en face, juste en face, et j'ai pris un peu plus d'une heure pour avancer.

Détection de mouvement, reconnaissance faciale, balises de localisation, récepteurs sismiques, transmission des paroles, des images, des flux d'information, tout passe par les mystérieux capots de plastique terne des trois antennes.

L'idée, c'était comme on fait avec les animaux qu'on veut photographier : tu ne bouges pas, ils ne te repèrent pas. Avancer si lentement vers l'antenne qu'elle ne te détectera pas. Comprendre le rôle et le fonctionnement de l'antenne parce que tu auras réussi à t'approcher d'elle sans qu'elle te détecte. Je l'ai fait.

Y compris cette indication trompeuse sur les câbles, y compris le code énigmatique lui aussi qui les identifie. J'ai pu approcher les antennes comme personne ne l'avait fait.

Il faut observer soigneusement la très légère rotation du capot cylindrique gauche si on veut comprendre ce qui menace.

Voici les photographies qui en témoignent.

#Evry #08 | comment à Évry on réinventait la bibliothèque

François Bon — 2020-01-30T16:29:43Z

Evry corps béton, roman-photo, le sommaire
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Bien sûr, en entrant dans la vieille galerie commerciale du centre-ville, il y avait toujours l'ancienne médiathèque, routinière, morose. Avec le bâtiment qui leur avait été concédé, et plus de marques de prospérité en pleine rue aux dealers qu'à la culture, on ne pouvait leur reprocher le lâcher prise.

Mais dans le grand labyrinthe gris de béton imbriqué à cours et passages, où je trouvais accueil, ils m'avaient expliqué leur idée : des ordinateurs, ils en avaient en pagaille, des salles aussi. Et désormais même les étudiants travaillaient soit sur des PC plus perfectionnés, équipés pour la distorsion de réalité, soit directement accédant aux serveurs depuis leurs téléphones ou leurs casques à voir le vrai plus vrai que vrai. Et longtemps que les étudiants ne lisaient plus de livres, à moins de manga ou autres sauces molles.

L'idée était donc la suivante : à chaque ordinateur était affecté un livre. À chaque salle était affecté un pays. Par contre, pour chaque pays, pas question de séparer ce qu'autrefois on nommait les « genres » : poésie ou roman, théâtre ou instruction. On commencerait par le plus important, tous siècles confondus, et peu à peu on compléterait : il n'était pas interdit de rêver qu'un jour on aurait autant d'ordis qu'il y avait eu de livres, et dans la salle hispanique on montrait fièrement l'ordinateur dédié à l'oeuvre de Borges (on l'avait rassemblée comme un seul livre, après tout peut-être chaque auteur n'avait-il jamais été l'auteur que d'un seul livre).

Et même, un de ces étudiants silencieux de l'école d'ingénieur, au travail dans une des salles, m'avait rapidement fait le calcul sur son téléphone relié au calculateur : combien il faudrait de salles, combien il faudrait d'ordis. C'est vertigineux, j'avais dit. Vertigineux mais dénombrable et donc possible, il avait répondu — on savait depuis longtemps que les capacités de langage et les prouesses cognitives, comme imaginaires, n'étaient plus liées à la question matérielle du livre, et heureusement. La question était plutôt pour ceux de ma sorte.

Entrez dans l'ordinateur, réveillez-le d'un simple déplacement de souris : tout, j'insiste bien sur le tout, ce qui concernait le livre y était inclus. Liens vers le réel convoqué dans la fiction, l'iconographie et les sources, la réception et les lectures, y compris les blogs, les commentaires et oeuvres savantes qui y avaient été consacrées, la biographie de qui l'avait écrit et même toutes les traductions.

C'était un renversement total de l'idée de bibliothèque : au lieu de collectionner les livres, faire que chaque ordinateur n'ait mémoire que d'un seul livre, mais ce livre et tout ce qui le concernait. Alors évidemment que les anciennes médiathèques faisaient mauvaise figure : mais leur destin n'était-il pas déjà réglé, au moins ici à Évry ?

Et puis ces ordinateurs, qui semblaient en veille ou repliés sur eux-mêmes, on pouvait y accéder de n'importe où, depuis le réseau : il suffisait d'énoncer vaguement ou lacunairement sa recherche, et on avait appris à grignoter les algorithmes pour passer devant. En fait, dès à présent, elle fonctionnait formidablement, la nouvelle bibliothèque à un ordinateur par livre.

#Evry #06 | ce parfait carré de métal bleu

François Bon — 2019-12-02T22:16:51Z

Il faut aussi que je parle du carré de métal bleu : où trouverait-on ailleurs dans toute la ville un tel écran carré de métal bleu ? Je l'ai touché, palpé avec les mains, heurté d'un petit coup sec des phalanges : c'est chaud, ça vibre, on sent que c'est épais, protégé. Et puis ils m'ont emmené dans les couloirs. Ils ont confiance, et j'honorerai cette confiance. Derrière l'écran bleu, la salle des données. J'en ai visité de plus grandes, de plus impressionnantes (je leur ai dit, même : — Je me souviens d'OVH à Roubaix, vous avez visité OVH à Roubaix ?), mais ici c'était Évry et c'était quand même un calculateur de haute capacité (on m'a repris : — Non, un centre de calcul haute performance), incroyable rapidité. La surface bleue de l'écran, au-dehors, absorbait tout : les ondes wifi, les ondes 3G, 4G, les vibrations sourdes du sol, les caméras semées partout dans les rues, les passages, sous la terre, et les instruments de mesure, et même les bracelets connectés de ceux qu'on avait condamnés à porter un bracelet connecté. Et les boucles de cuivre partout immergées sous le bitume des rues, et les flux électriques, ou du gaz, ou des eaux, et les démarches, et les appels. — Ces données, il faut bien les traiter, j'avais demandé ? Alors on m'avait montré une des salles : mais il y en avait quarante, de pareilles salles, qui bourdonnaient comme des ruches, m'a-t-on dit, et on m'a entrebâillé les portes de plusieurs. D'une alvéole plus restreinte, avec des sièges autour d'une table ovale et de deux écrans accolés en largeur, on m'a dit que ce serait mon propre poste, puisque je voulais comprendre la ville, que je n'avais qu'à m'installer là. Et puis j'ai repensé à cette sensation, la main sur le métal épais et chaud, étrangement chaud (mais sans brûler, plutôt comme... comme une température de corps humain) de la lourde paroi bleue sous ma paume, et comme elle vibrait. Un changement de monde avait eu lieu, un changement de monde était en cours. Ils avaient soigneusement refermé ensuite les portes qui menaient au calculateur. Quelque chose était en cours, quelque chose avait commencé, qui concernait la ville.

2019.10.22 | musée ambulant d'informatique précaire

François Bon — 2019-10-22T09:16:07Z

Se débarrasser est un travail constant, mais qui donne mauvais goût à ce qu'on essaye maintenant d'un peu plus de durabilité, même sur abîme. C'était il y a bien longtemps la passion luthière à ces micros télévision Sennheiser des années 70, collectés un à un sur eBay, et si parfaits pour la lecture sur scène parenthèse un j'avais aussi photographiés ceux de la Maison de la Radio, pour ses cinquante ans fin de la parenthèse un. Mais maintenant, dans ma petite thurne studio, j'utilise plutôt l'inusable Rode à condensateur, qui a dû rejoindre le cheptel vers la même époque. On est devenu chacun d'entre nous, et simplement parce qu'on en a vécu l'épopée, une sorte de musée ambulant de l'informatique : comment je me séparerais de mon tout premier appareil photo numérique parenthèse deux un petit Olympus en décembre 2001, et maintenant pas loin de 15 000 photos sur ce site qui terminera avec moi, je prenais le train pour Bordeaux la Machine à Lire et le premier que je crois avoir photographié c'est Bergounioux — il y a encore de ces vieilles pages en ligne sur le site fin de la parenthèse deux, quand bien même aussi inutilisable que la fausse route avec cette Nikon 360 parenthèse trois je rêve de me racheter une caméra 360, au moins m'en aura-t-elle appris le vocabulaire fin de la parenthèse trois mal bâtie. J'ai cru l'an passé emporter au recyclage la suite des téléphones depuis 1997, j'en découvre 3 autres quand même sous les empilements de vieux câbles à jeter aussi. On s'encombre. Extorquant des fonds de tiroir, dans un sac plastique, le mini-disc Sony, se souvenir la joie que c'était d'entendre plus net que sur les CD, et de constituer ses propres archives sonores — mais la moufette néoprène du petit micro stéréo s'est décomposée, une sorte de poussière noire imbibe tout, déchetterie. Pareil le progrès que constituaient ces disques Zip Iomega de 250 Mo couleurs acidulées pour remplacer et démultiplier nos disquettes à 2,5 Mo, mais je n'ai plus de lecteur et ne saurai jamais mes propres archives. Aurait-on pu faire autrement que suivre la transition si rapide des matériels ? Elle effectue moins de sauts désormais, encore que. Je n'ai pas de sentimentalité particulière envers cette quincaillerie, mais quel horizon neuf de disposer parenthèse quatre ça devait être lorsqu'on avait commencé avec Kasper Toeplitz, donc 1995 fin de la parenthèse quatre cette première interface audio. Et mon Powerbook 145 de 1993, qui tombe en ruine lui aussi, pourquoi il me rassure comme un vieux dictionnaire ?